Паром 2015. Рецензии на стихи участников семинара
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
|
|
|
|
Аннотация:
Мои отклики на стихи участников омского "ПарОма".
|
Абрамова Анастасия. Жизненный лабиринт.
Так сложно мне идти вперёд, -- Украдкой складывать маршрут, Так сложно начинать с нуля, --
Когда больная голова. Идти вперёд, -- там темнота, Преградами она полна,
А может быть, и пустота Мне не даёт решать сполна.
Я на краю, вот-вот сорвусь, Спиною к тлену развернусь И никогда не обернусь Пред пустотой что ждёт меня. Пройдёт больная голова, Свою я жизнь начну с нуля. Напьюсь я чёрного вина Из краха жизни, сорванной в ночи, И ярким пламенем сгорю, В котле огромном, Там, внизу. Но светлое Предзнаменовенье Меня вдруг за руку возьмёт: "Там нет начала, лишь конец, -- сказало,
--
Хочешь, .. подаст венец? Тогда не будет и преград, Там темнота, и слаще яд, Что уготовила судьба. И на оси координат Твой вектор жизни поменяет направленье, Пойдя по отрицательным значеньям, За этим ведь нам жизнь дана?" Стою, смотрю я в глубину Отчаянья и страха, Ну нет, уж лучше отойду И к миру тленному вернусь, Познав ту бездну чуть позднее, Когда подскажет мне Предзнаменовенье, Что вектор мой оборвалсЯ. Там темнота, там ждут преграды... -- не беда! Я свет включу и освещу Себе дорогу в темноту, Тогда пройду по лабиринту
Рецензия. Стихотворение таки аидское. Темнота, пустота, над которой стоит героиня и боится упасть в бездну, в Аид, в царство теней. Ощущение страха, предощущение падения вниз. Черные краски - черное вино, "крах". Рифма "развернусь" - "обернусь".
Анастасия Бондаренко. Сигарета меланхолия
Зажимаю губами никотиновую ... Чиркаю зажигалкой, обуглив кончики пальцев.
На короткий срок жизни пришлось слишком много потерь. Слишком много было безбилетников и зайцев.
От затяжки к затяжке сигарета медленно тлеет. С уголков губ срывается сладкий дым
Пепел с каждой секундой значительно тяжелеет, Пока не осыпется наземь, оставаясь седым
Кружится голова и легкие требуют свежести. За мной навсегда закрепился обидный ярлык
Сердце мое неустанно требует нежности, Но мозг хочет боли. Я жить так привык.
Рецензия. Первая строка -- сразу инициирует страх. Зачем так пугать читателя? "Безбилетники" и "зайцы" - это одно и то же.
***
Можно я потушу в комнате свет? Можно плотно задернуть шторы? Не хочется видеть счастливый рассвет И на полу его лучей узоры
Можно просто лежать в темноте? Можно незаметно наслаждаться покоем?
Хочется перестать думать о тебе,А то выходит: слишком обеспокоен.
Можно уже определить кто и кого? Разве сложно разобраться в чувствах?
Это понятно, что мне далеко до него,Но ему не превзойти меня в безумствах
Можно вырвать из памяти наши встречи? Провести нейтрализатором и забыть?
Я ХОЧУ ОБНИМАТЬ ТЕБЯ ЗА ПЛЕЧИ! я совсем не хочу к тебе остыть...
Можно изредка быть чуть ближе? Можно ненадолго чувствовать твое тепло?
Опасно! Ходим по скользкому краю крыши. Мое и твое счастье, увы, неравно
Можно продолжать писать стихи?Можно делать вид, что они не тебе?
Можно наносить кривые штрихи В том, что обязательно навредит мне..?
Рецензия. Почему не хочется видеть рассвет, даже если он -- счастливый? Откуда такая любовь к полумраку? Что такое "нейтрализатор"? Прибор будущего? Собственное изобретение поэтессы?
Арман Комаров. Лето. Летняя ночь.
На улице девушки платья пестрят:
Бери грубо, но по-нежнее. В душе моей под шестьдесят, Градусов по фаренгейту.
С солнца сползая в тень, Ища места поглубже и глуше, Люди спасаются в огненный день
В стаканно-бутылочной стуже. Утопая в прохладном квасе,
Зарываясь по горло в воде, В тархунно-зеленом окрасе,Товарищ перечит жаре.
Под вечер она спадает,Но от другого мрёт гражданин: Вылетает очередная Туча мошек и комарин (Этой вредительской своре Нет дела до ваших чувств, Хоть полезай полуголый
Сразу в несколько муфт. Строителем станешь на прогулке вечерней Трёхэтажными матами строить дома, А от них пристройки дочерние Возведёт подруга или жена.
Но ночью- благодатная тишь: Луна бьет траву по хребтам, А ты в прохладном кресле сидишь, Пьешь вино, пустоша портсигар. Где-то тихо крадется кошка- Слышишь шелест травы? Дремлет природы дневная сторожка Тонет в блёве ночной синевы.
Ветер играет в прятки, Прохладой в дебри маня, Я бегу за ним без оглядки, Мысленно в кресле сидя. Опрокинул вина фужер И полупустой портсигар, В голове играет модерн, С ним в вперемешку джаз. Меня ветками хлещут деревья,
Мои ноги цепляет вьюн, Но жаждет погони весенний Мой молодой, недремлющий ум.
Я выбегаю к поляне: Хвойников рать окружила, В их блокаде я засыпаю- До утра они- сторожилы. С лучами солнца встаю на заре Наполовину травою одетый И думаю- "обожаю ночь, Особенно летом".
Рецензия. Непонятны взаимоотношения автора с солнцем -- то он его боится и прячется в тень и даже "обожает ночь", то с лучами его встает на заре. Лирический герой - "строитель матов". Это осознанная позиция? Влияние Маяковского осознанное или нет? Что значит шестьдесят градусов по Фаренгейту в душе? Загадка. Что значит "грубо, но понежнее"?
Бажина Светлана.
***
А поезд все стучит. И стук его тревожен. Так могут лишь стучать
Разлуки поезда. Я знаю, этот миг Больше не возможен. Зачем теперь кричать, Не слышат поезда!
А провода гудят, И в даль уносят звуки, То голосов, то песен, То просто чей-то плачь.
Тревожный шепот губ: "Три вывода разлуки: Не догоняй его, не умоляй, не плачь!"
А поезд все стучит... И провода гудят... И кажется все просто, Как всегда...
Никто уж не кричит. И дети тихо спят. Когда-нибудь увидимся, А может...никогда".
Рецензия. "Никто уж не кричит", "Чей-то плач". Кто до этого кричал и плакал? Провода встречаются уже во втором стихотворении. Они гудят и мешают взлететь. И в третьем стихотворении - "Все покрывалось инеем: деревья, провода, Бегущие куда-то без конца". Это железнодорожные провода или провода вообще?
Беляева Анастасия
Я не еду к тебе, слишком много на сердце печали. Но я помню квартиру, где пахнет ещё пирожками. Во дворе опустевшем, всё грустно стенают качели. И лавочку нашу, второй день заметают метели. Забегу на крыльцо, ты откроешь мне с радостью двери, Я тебя обниму, поцелую и станет намного теплее.
Пустые люди, лица взгляды. Мне пафос ваш не нужен, типа рады... Что есть я - кто вы? И кому, зачем. Предметный мир вас окружает, не в моде скромность и мораль. Как часто мимо проплываем, а говорим, что очень жаль. Жалеем джинсы и айфоны, глухи к другим, слепы в любви. Как будто ваши телефоны помогут вам в конце пути. Мы ценим лесть, не видим чувства, и разучились доверять. Лишь ложь для нас теперь искусство и как ловчей себя продать. Пусть каждый думает он не такой, и чёрствость не коснулась глаз, Но только твёрдою рукой при первом случае предаст. Как трудно в этой всей толпе, увидеть просто человека, И сжав его ладонь в руке, шагнуть совсем в иную реку.
Рецензия. В стихотворении "Я не еду к тебе" нарушения ритма -- осознанный прием или ошибка? В стихотворении "Пустые люди" словосочетание "типа рады" - что-то просторечное. Сначала героиня обвиняет себя -- говорит от имени "мы" и затем неожиданно "как будто ваши телефоны помогут вам.." Затем после этого откровения снова переход на "мы". Автор считает, что каждый человек -- потенциальный предатель.
Валерий Генинг.
***
Обнесенные траурной лентой, О кончине вещают столбцы, Новостные багряные ленты,
Запестрят об уходе звезды. В некрологе отдельной колонкой, Ему часть новостей посветят,
Начиная от жизни ребенком, И кончая до зрелых ребят. Тут помедленней, слышите нервы?
И хвалебность историй словца, Ведь всегда нам щекотятся нервы, От того, как уходит звезда.
И пикантность добавят подруги, И восторженность скрасит конец, Натянулся сюжет, как подпруги, Благородством украсив венец.
Журналисты - умельцы до дела, Все с небесных высот закрутить, Надо только родиться умелым, Надо ярко и с пользой прожить. Надо ввысь разноситься по миру,
С высоты чтоб по ярче упасть, Только так уходили кумиры, В новостные сюжеты попасть.
Кровожаден и болен до смерти, Ее жаждет всегда человек, Щетоводит от даты на лентах,
У героев, сживающих век. А в полку их конечно прибудет, И гранитный растет монумент.
Начинаться все новости будут, Скоро с черных и траурных лент.
Но и новых страстей не убудет, Людям надо за что-то болеть,
Время новых героев пробудит, Что бы ярче потом умереть.
Рецензия. Лирический герой явно неравнодушен к новостям, особенно газетным. На мой взгляд, автор преувеличивает их роль в формировании стереотипов российского общества. Непонятна фраза "и кончая до зрелых ребят". О каких ребятах идет речь? О детях звезды? "Пикантность добавят подруги". Вам известны такие случаи, когда подруги добавляли пикантности вслед ушедшим в мир Иной? Ну и завершает все прямо -- таки пугающее предсказание "Начинаться все новости будут, Скоро с черных и траурных лент". Предполагается, что автор живет в каком-то тревожном предчувствии. Может быть, эпидемии? Или войны?
Жорова Полина
Шаман
Выгорает любой светильник, Иссякает любой фонтан. И на месте святого храма На развалинах пляшет шаман. - Ну-ка духов служитель верный! Покажи мне свое ремесло!
Улыбнется шаман. Незаметно Ворон сядет ему на плечо.
- Я не знаю, чего ты хочешь. Должен сам ты раскрыть секрет. Если целы еще твои ноги,
На дороге найдешь ответ. И исчезнет внезапным взмахом Черно-воронового крыла.
Вот и все. Я окутан страхом. И вокруг лишь пустая мгла.
Журналист
Журналист как чистый лист На котором день за днем Пишет мир своим пером
Повести, поэмы, драмы, Тысячи томов романов, Состоящих из вестей Жизни, что бежит быстрей,
Ускоряясь день за днем, Лист сминая за листом, Над которым журналист Ночь провел и день провис,
Исписав весь этот лист.
Он и Она
Питер все время читает По буквам, улицам и глазам. Москва все больше считает
Зарплаты, квартиры, хлам. Питер идет по поребрику, Варит гречу и жарит кур.
Москва предпочитает бордюры, Porsche, Bentley, ночной аллюр.
Питер тихонько стучится в душу, Робко справляясь: "Ты как?" Москва - бесцеремонно карман наружу: "30 рублей до получки? Ты что, дурак?" Питер не любит грубых, наглых и ловкачей. Москва обожает подерзче и побыстрей. Питер слезы смахивает гранитным платкомФонтанки, Мойки, Невы. Москва подгоняет бетонным пинком Чертаново, Бутово, Копотни. Питер посеет надежду там, Где вроде бы все сожгли. Москва взвесит душу И пересчитает ее на рубли. Питер не понимает, как можно жить в Москве. Москва кривится с сарказмом: "Лучше мечтается в нищете?" Питер робко надеется: "Когда-нибудь и она поймет". Москва мимоходом думает: "Он все-таки идиот".
Рецензия. Первое стихотворение - "Шаман" - начало напоминает книгу Экклезиаст, слова о кувшине и колодце. "На месте святого храма на развалинах пляшет шаман". Вы видели где-нибудь такую картину? Или это плод богатого воображения? Финал стихотворения возвращает к его началу -- когда погорел светильник и иссяк фонтан -- вокруг страх и пустая мгла. Финал очевидно далек от оптимизма.
В стихотворении "Журналист" журналист -- табула раса, чистая доска, ребенок, на котором пишет мир. А между тем, у современных журналистов, как правило, приличное образование и определенный багаж знаний. Как какой-то "мир" может на них писать?
Удачное стихотворение "Он и Она". Но Москва описана с каким то презрением. Она, дескать "считает хлам" ( что именно вы имели в виду? ) и рубли ( два раза ).
Овчинникова Екатерина
О, я знаю, ты хочешь этого. Я знаю, ты хочешь. Чтобы я полюбила кого-то, проводила с ним дни и ночи. Чтобы я говорила с ним - не с тобой! - о волшебстве случайного. Чтобы всё, что было, стало даже не скорбь, а сухое молчание.
Я опять на тропе войны, да... Я бросаю оружие. Мои руки не в силах его удержать.
Я всё ближе к вражескому, я нежно глажу поверхность чужого щита. Он мне чужд, чужд, как свежесть твоих желаний - их цвета точно так же не станут родными. Но они примут меня и дадут вакантную роль прислуги: врач, палач, дежурный хранитель святыни.
Не могу сказать, что не помню твоего имени: его буквы, казалось, навечно впечатаны в тело, вплетены в волосы. Волосы...
Ты просил их обрезать. Наверно, тогда всё заметил.
Ты не видишь сейчас. Без тебя буквы выпали и разбросаны.
Мне кажется, если я перечислю их, то враги раскалённым железом прожгут мою память.
Мне говорили, после такого она долго болит, а потом отмирает.
О, я знаю, ты хочешь этого.
Я знаю, ты хочешь.
Рецензия. Героиня "на тропе войны". Какой именно? Одаренности с бесполезностью? Кто "враги"? Против кого идет война? Зачем врагам раскаленным железом прожигать память? Видимо, они наделены необыкновенными способностями -- догадывается читатель. Почему "врач" и "палач" упоминаются здесь в одном синонимическом ряду. Я вижу здесь просто какое-то неуважение к представителям этой профессии ( я имею в виду врачей ).
Панова Констанция Юрьевна (Псевдоним - Мирель)
Идеал
Светлые мальчики.. Светлые девочки... Мир проникает, как холод сквозь щелочки...
Где-то наверху живут их Вершители, Они решают, кто твои родители.
Родители дают каркас и фундамент, На котором строится жизни орнамент,
От него никуда не деться, не уйти: Это отправная точка и старт пути.
Воспитание определяет склонность, К различным поступкам готовность.
Детство формирует железный Идеал, Чтобы человек любил, страдал, мечтал.
Идеал - наш самый лучший мотиватор, Всех наших поступков супергенератор;
Мы влюбляемся в похожих на Идеал, Наша жизнь - детских Идеалов Интеграл...
Зацепки Я пройду сквозь снега, солнце - это зацепка, маяк, Рука, протянутая падающему в пропасть,Я ценю каждый лучик, для меня он вещий знак, Что заморозки пройдут, подождать только малость.
Мой якорь, зацепка также жизненное время, Опыт прошлого, согревающие моменты,
Красота сегодня, мечты - будущего семя, Я не прекращу свои благо-эксперименты.
Рецензия. Для меня особо ценны стихотворения "Идеал" и "Зацепки". В "Идеале" автор размышляет о Светлых -- мальчиках и девочках. Причем резко ограничивает их самостоятельность, способность к выбору. У них, дескать, есть Вершители, которые живут где-то наверху и решают даже, "кто твои родители". Это представление спорное. Как и то, что детство "формирует железный Идеал", "мотиватор" и даже "супергенератор". А как же мир взрослых и их представлений? Неужели он ничего не значит для автора?
В стихотворении "Заццепки" понравилось сравнение солнца с рукой, протянутой падающему. Но непонятно, что такое "благо-эксперименты" автора?
Андрей Симакин.
Третье мая две тысячи пятнадцатого года в Парке Победы
Иди в лес, злой, плохой или добрый. Лес примет всех, с билетом и без... билета.
Он не врёт тебе, а ты -- ему, такое откровение нечасто встретишь.
Прощать и утешать -- вздор. Лес даст тебе дело и цель: живи. Живи по секундам,
от искры до искры, от взмаха до взмаха, сейчас. Сейчас. Сейчас - это постоянно.
А сядешь устало, руки повесив как плети - вот ты и .. Без цели, без дела -- вставай!
Вставай и Иди всякий в лес, злой ты, плохой или добрый. Лес примет тебя как гостя или как зятя, но
нож храни в ножнах и спички - в тепле.
Бывает так: идёшь бессветной летней ночью огородом, темнота вокруг густая как сметана,
в ней тонут руки, ноги, не исчез ли сам - ответить трудно. И ты идёшь, полунаощупь, выискивая тапочком тропинку,и только свет в окне на кухне -- путеводная звезда. А чтобы не был ты один,
какой-то добрый дух послал тебе ежей. Они шныряют через тропку влево-вправо,
идут навстречу и вперёд, все заняты ежиными делами,почти не смотрят на тебя,
но одобрительно шуршат...
Что? Чем шуршат? Не знаю. Да лучше и не знать, какую гадость они там нашли и съели.
Так вот, ежи. Ежи похожи на стихи. Пока идёшь один в потёмках, к родному дому через огород,
их много пробегает мимо: красивых, разных, малых и больших, все чуть похожи на тебя.
Они с тобой в ладу, и ты им рад. Но только ты зашёл домой, открыл тетрадь, блокнот, компьютер,
достал чернила, ручку, мышь... И где ежи? Они отстали, чуть завидя свет, тебе оставив фырканье и шорох (не спрашивай о шорохе, прошу!).
И ты садишься, опечален, взял в руку левую бокал, стакан, печеньку, а правой -- конспектируешь по памяти (в тетрадь, блокнот, компьютер)все эти "фыр-фыр-фыр" и "шух-шух-шух".
Они (все эти "фыр" и "шух"), конечно не ежи,но с ними как-то потеплее. А встретишь ты кого с такими же ежами - Ему, быть может, твой конспект придётся по душе.
Рецензия. Третье мая две тысячи пятнадцатого года в Парке Победы. Лес -- это Парк Победы? Может ли существовать лес посредине города? И почему спички нужно держать в тепле? Почему их нельзя держать в холоде? В стихотворении про ежей некорректно словосочетание "бессветная летняя ночь". Ночь по определению -- время, когда нет света. Незачем это уточнять. Автор, кроме того, не знает, чем шуршат ежи. Вообще-то, если это его огород, он должен знать, чем они шуршат. И почему они нашли и съели "гадость"? Неужели ежи такие неразборчивые и едят что попало? Но в целом стихотворение неплохое. Сравнение стихов с ежами -- свежее.
Теплякова Ольга.
Часы
В разрушенном доме На солнечной стороне Часы с кукушкой Висят на стене.
Они отсчитывают чьё-то время. Никто не радуется Пришедшей весне,
Не поёт "Здравствуй, молодое зелёное племя".
По вечерам здесь Не читают книжек, Не бегают дети, Оглашая криками дом,
Не пекут хлеба, Сладких коврижек. Никого нет В доме том.
Лишь часы на стене Продолжают висеть, Пережив хозяев После бомбёжки.
Час за часом кукушка Принимается петь, Да всё ниже гири И цепей дорожки.
Уходящий год
Похудевший календарь Закончил две тысячи четырнадцатый год
Я рву рукой Его пожелтевший лист И он летит уже в прошлое, Взяв последний аккорд,
Оттанцевав в огне Свой прощальный твист.
Уходил старый год Блуждая в тумане Моего сознания Полупьяным рассудком
Я грелась у огня В вечернем платье "Армани" Отдавая почтение Последним суткам.
Рецензия. В стихотворении встречается такой образ -- часы с кукушкой на стене полуразрушенного дома отсчитывают чье-то время. Образ в целом удачный. То есть они отсчитывают чье-то личное, индивидуальное время, но не всеобщее, не глобальное. Хотя о том, что дом разрушен после бомбежки, следовало написать уже в первой строфе. Иначе создается впечатление, что он просто разрушился от старости. В стихотворении "Уходящий год" непонятно, почему лист календаря -- пожелтевший. Это же календарь на 2014 год. Бумага не должна еще пожелтеть от времени. Непонятно, почему рассудок - "полупьяный". В чем причина этого?
Трифонова Анастасия
Ars amandi в эпоху развитого постмодернизма
Послушай, каждый из нас в любви по умолчанию магистр, доктор наук, профессор.
Моё знание тебя, твоё знание меня априорно и не верифицируемо.
Оно заведомо не требует диссертаций, дипломных "корочек", оформлений по ГОСТу,
формул, таблиц и графиков.
Впрочем... даже если б кто-то и выдумал подобную блажь - пришлось бы пустить под топор
весь лес планеты, до единого деревца, чтобы нанести на гигантский свиток
всё, что выдумало человечество, для коннотаций, дефиниций, ассоциаций...
В общем, всего, что хоть как-то сочетаемо с "любовью".
От "положи меня, как печать, на сердце твоё...", до "твой взгляд, словно выстрел под сводами древнего храма".
И тем не менее, на полях свитка там и сям были бы ясно видны пометки, сделанные от руки,
вроде: "две ложки сахара в чай, не больше", "у тебя завиваются волосы от дождя",
"я помню, что ты любишь Лермонтова, а Лорку - нет", "тебе же нравится, когда целуют
в шею"... "нет, ниже" (зачёркнуто) "да нет, ещё ниже" (снова зачёркнуто)
далее текст обрывается, становясь совершенно неразборч...
***
Январь мой ночь от ночи холоднее,
и нет потёмкам ни конца, ни краю.
Ф. Г. Лорка
Зима завещала поэтам тоску, одиночество, свечи, гирлянды колючих сонетов, простуды и кашель под вечер.
Так глупо звать вечное лето и лгать, притворяясь беспечной. Тепла твоих рук не изведать, Когда мне кладёшь их на плечи.
Сквозь ночь чтоб пройти и до края, где тьма расточится бессильно пред утром, звеняще-морозным,
в попутчики я выбираю тебя, и ветер, и зиму, и снег, и сонеты, и звёзды.
Рецензия. Почему каждый из нас в любви по умолчанию магистр, доктор наук, профессор? Ведь наверняка есть люди, мало смыслящие в любви, люди несведущие. Или любовь доступна всем? И еще. Почему "знание меня" априорно?
По-моему автор переоценивает познания человечества в области любви. Я сомневаюсь в том, что придется пустить под топор весь лес планеты. По-моему, человечество дало не так много определений любви, не так много выдумало -- в лице своих писателей, поэтов -- даже если мы включим в этот список ассоциации.
Кроме того, почему эпоха постмодернизма заканчивается на фразе из песни группы "Сплин"? Неужели дальше ничего не будет?
В стихотворении "Зима завещала поэтам" непонятна причина любви к зиме и потемкам. Почему "глупо звать вечное лето"? Это Ваше убеждение? Почему лето выглядит менее действительным чем зима?
Почему не изведать тепла рук, когда кто-то кладет их на плечи? Ведь в этот момент как раз и можно почувствовать тепло? Или плечи героини уже нечувствительны от холода?
Яковлева Ксения.
"Девочки"
девочки плачут и носят чулочки - агония в поисках волшебства. и коротают осенние ночки,
рвутся на них в темноте кружева.
принцев не ищут. (да им и не надо) сказки забыты, не любят читать. но для красоток давно не преграда с новым парнишей "любовь" начинать.
хлопнут глазами, а он уже рядом, гладит по ручке и шепчет "пойдем?".
вдруг этот тоже окажется гадом? ладно, бывает, денек проживем.
прыгнут они в незнакомые руки, попросят раздеть, помогая слегка,
снова услышат знакомые звуки, как сердце ёкнет у паренька
разве не чудо? (а черт его знает) не думайте, крошки, вам ни к чему. что, защемило? душонка страдает? только не выдайте это ему.
лишь объясните как все случилось, наверное, это не ваша вина? а тех, об которых сердечко разбилось, кто говорили, мол, "ты не одна".
но вот новый день и снова чулочки, да только все так же нет волшебства.
и с кем-то опять коротать эти ночки,и с кем-то опять разрывать кружева.
Рецензия. Почему девочки носят чулочки "в поисках волшебства". Как можно, надев чулочки, найти волшебство? Почему им не надо "принцев" и сказки "забыты"? Почему такое презрение к сказкам и их героям?
То, что страдает при этом душа -- это неудивительно. Что означает словосочетание "сердечко разбилось" о тех? Значит, было множество или несколько субъектов, о которых разбилось сердечко. И разбивалось оно не один раз?
СТИХИ ИЗ ЦИКЛА "СВЕТ"
Исцеление
И новый сюжет, и новые лица вокруг моих снов и моей любви.
И мне не забыть, как летели птицы и дым облаков. Как летела ты.
И я не напрасно искал тебя в мире, в том мире жестоком упавших душ,
от неба лишь в памяти сохранились крупицы, снежинки, что тают.. средь стуж
как ревнивец я помнил твой голос и легкий нездешний небесный шаг..
Ты так на земных и других непохожа, и так непохожа твоя душа
на души упавших в надземный город, что тащат семейства с собою свои.
Господь один знает, как мне был дорог твой взгляд среди этой нелепой зимы.
Летит самолет безмятежно в небе, и так же спокоен бывал твой взор,
и думалось - может быть, будем вместе, как будто возможно здесь счастие.. вздор
чужой уходил, с моим сном незнакомый, и встреча была после долгих разлук.
И мне не забыть, как стоял я и снова тебя узнавал среди снега и мук.
К тебе
Это было тысячу лет назад, так давно, что забыла ты, -
я иду по дороге, мой быстрый взгляд узнают прохожие и цветы.
На витринах лед не тает давно, не цветет весна в январе,
наступает опять странное Рождество и метет пурга по земле.
В твоем доме все так же уютно, тепло, я согрею руки твои,
ничего не изменится, слышишь, еще не погасли солнца лучи.
Через свет протянутся такие слова, что уже не надеялась ты
вновь увидеть, и в небе гряда озарит новым светом мечты.
***
Раннее утро. Серый вокзал, в путь отправляется снова и снова
старый автобус; город устал от каждодневного шума людского.
Снова водитель проверит часы, сумерки перед зарею отступят,
запах бензина и близкой весны спящий народ на вокзале разбудит.
Мы так близки в этом зале большом, смотрят на нас пассажиры и блики..
Ты улыбаешься, значит, еще не обезсмысленны древние книги,
и мы вернемся. И верен нам ключ,небо и память, солнце и лето.
И мы увидим.. Отправится в путь старый автобус с рассвета.
Твой день
Я буду твоими снами И воздухом, что дает
Весны ощущение, - с нами Такое произойдет..
Я буду твоей надеждой, Когда пропадут в грязи
Смеющиеся невежды - Они далеко позади
Оставлены. Над горою Восходит светило дня,
И, может быть, этой порою Ты вспомнишь о прошлом, любя,
Поднимешь его страницы В альбоме, и будет ток
Бежать по весенним лицам, и мир не будет жесток.
Я буду твоим дыханьем, Что снова подарит жизнь,
Но только не буду страданьем Тревожным неведомым, высь,
Как днем, озарю для друга. И глупых людских забот
Минует пора, и будто К нам новое время придет.
***
Как близко небо у деревни,
И, кажется, рукой подать.
Вот поворот уже последний
И больше я не буду ждать..
И снега солнечные брызги
Летят, бежит уж со всех ног
Пес, мне знакомый, я непризнан
Ведь только в городе. Урок
Давно мой пройден, и заброшен
За печку старый мой дневник
С заданьями смешными, скроен