Не оскверняй себя работой,
Что искры Божьей лишена.
Когда стихи фальшивой нотой,
В паденье сорного пшена
Звучат рифмованной икотой,
Тогда, - честнее, - тишина.
Служи мечте "девятой ротой",
А пустословию - гарротой.                      
 

В раскате внутреннего воя,
Когда-нибудь, хотя бы раз,
Найдешь ты слово. Роковое.
Оно искупит сотни фраз 
Того словесного удоя,
Что выдает плебея в нас.
Тут вечный выбор, - как у Ноя.
И перед ним уже давно я.


Кругом болота, топи, броды...
В их безответной глубине
Хранятся вечности рin-коды.
Помельче истина - в вине.
Мы только ей слагаем оды.
И дело всё - в величине:
Поэты - тоже часть природы,
Чем мельче плод, тем легче роды...