Трава не помнит ни о чем.
Родня полям на этом свете -
луна и солнце, дождь и ветер,
и терпеливым  палачом
не станут боль, и страха плети,
и страсти безрассудной сети,
и безнадега за плечом.

Листок проклюнулся. Его 
встречает сонно луч приветом,
и очарованный рассветом, 
листок уверен, - своего
он не упустит этим летом.
Коса не думает об этом.
Трава не помнит ничего.