Каждый год эта грустная осень...
Так обыденно, хмуро звучит.
Воспевать это время кто просит?
Как желтеет лесов малахит.

Что за  дурень, иль просто романтик
Эти краски вгоняет в стихи?
И не нужный, как брошенный фантик,
Душу выльет за чьи то грехи.

Пусть осмеянный  критикой больно.
Но молчать все ж не сможет поэт.
В строки выложит, может невольно,
Каждой осени вечный секрет.