Не знаю как можно отвечать на этот вопрос. Она - всё, жить без неё нельзя. Она мать всего живого, но именно Она нас губит, Она лечит и наносит не заживаемые раны. Она - противоречивая личность в желтом платье, с черной сумочкой через плечо. Бог знает какое столетие Она появляется на переполненных шумных улицах городов, в тихих закоулочках, на глухих сельских фермах и медленно бредет незамеченная ни кем. Но Бог знает какое уже столетие останавливаются на ней наши взгляды, провожают наши улыбки, наши возгласы, Для кого-то Она прекрасна, и нет ничего, что могло бы сравниться с Ней, а для кого-то.... Ты тихо скажешь: "Она!", а я презрительно воскликну: "Господи, опять Она...", "Как Она ужасно!".
1.
Она приносит пробуждение. Она наивна до прекрасного, и прекрасна до наивности. Как Она не прихотлива! Ничего не надо делать! Только наблюдать. Вот подснежник медленно выглядывает из под своего покрывала. Он - прекрасен... И больше ничего не надо. Ощущение чего-то нового; ещё не понятного и неизвестного, но красивого и опасного Ёще одно её особенность - цикличность. Нет страха что Она уйдет, по-тихому, что есть уверенность Она вернется...
Я гуляю по окраине города. Ни куда не надо спешить. Я просто гуляю. Ах как это великолепно! А я почти забыла как это прекрасно Шум ручейка прерывает мои мысли. Хотя какие мысли? Разве можно думать о чем-то кроме...? Только МЕЧТАТЬ, МЕЧТАТЬ, МЕЧТАТЬ... Мечта вот её сущность. Её живость - убегающий вдаль ручеёк. Она прекрасна, но приносит смерть.
Игра капели похожа на плачь. Мутная вода луж на - кровь, кровь которая ещё вчера питала силы Зимы. Она связывает Зиму и Лето, дарит им радость, счастье, близость, но убивает одну из них. Боже, как Она коварна!
Но, как Она красива!!!
Всё ещё впереди....
2
И кто сказал, что Она - длинна? Кто мог так ошибаться? Она мимолётна и стремительна, даже если исполнена ожиданием. Она пугает темнотой и манит неизвестностью... Она зовёт к действию: нет не секунды промедления.
Ты знаешь Она мимолетна; ты боишься Она уйдёт, боишься той боли и пустоты, которую Она оставит тебе, но... Страх - это ерунда, Он спрятан её темнотой. Ты знаешь; Она - мимолетна; тебя радует: Она уйдет ты забудешь всё, но будешь помнить всегда Ёе, Ёе, Ёе... Она мимолетна и стремительна...
Она зовет к себе...
Она пугает и манит...
Я делаю шаг в темноту и сливаюсь с ней. Я здесь, но меня уже нет: я всего лишь часть этой темноты, пустое место. Это - мерзость! Это - унижение! Но они прекрасны в этой тьме. Она настолько неповторима и загадочна, это заставляет забыть о разуме. Какие мысли? Разве можно думать о чем-то кроме...? Только надеяться, надеяться, надеяться... на то, что Она не уйдёт быстро, но ...Она уходит. Просто навсегда уходит. Исчезает с первыми рассветными лучами. Оставляет после себя лишь новый день и боль... Дикую необузданную боль и унижение. И время... Она жестока. Она коварна.... Боже, как Она прекрасна! Проходит время и ты забываешь боль, забываешь унижение, забываешь её коварность и жестокость.
Я сажусь рядом улыбаюсь и спрашиваю: "Помнишь?" Смех. И от этого меха мне уже не больно, а легко.
Но это было, было, было....
5
_Как ты мне надоела со своими упрёками!
Вновь начинают они свою обычную "песню".
-А сам-то...
-А ты...
Она сидит на подоконнике и смотрит на них. Как они смешны. Нелепые разговоры, ненужные телодвижения, нелепые упреки, ненужное существование. Они уже ничего не значат друг для друга. Уйти. Убежать скорее прочь! Скорей! Они погубят, убьют её и даже не заметят. Ну уходи же! Ну быстрей!!!
Нет суете не место здесь. Она легко отталкивается руками, встаёт, одергивает платье, поправляет сумку и проходит между ними. Она снимает телефонную трубку и набирает привычный номер (Ах, как больно, что Она выучила его наизусть!). Несколько слов, всё; Она уходит. Она не хлопает дверью, дверь медленно закрывается сама. Она уходит легко и спокойно. Так спокойно, что кажется равнодушной, но Она останавливается, оборачивается, ждет... Господи Она ведь стоит и ждет, что Они бросятся ЕЙ вдогонку. Нет ? Ну что ж - Она возобновляет свой путь.
Она настолько жестока, что готова причинить им страдания,
Но Она настолько прекрасна, что сама от этого страдает. Но Она права: пускай уходит прочь, Ей нет там больше места, пусть остаются наедине со своей болью. Но нет Она великодушна; Она завет им на помощь привычку. Теперь это её дело, а ей, ей нечего делать там, Её ждут другие.
Она выходит на шумную улицу и теряется в толпе. Она проходит между нами и наши взгляды встречаются. Она уходит - мы смотрим друг на друга по-другому.
-Смотри! Да это же Она!
-Да Она...
я прижимаюсь к нему поближе и вдруг понимаю: Она бредёт за нами.