В этот слякотный осени день
           я пишу только грустные строчки.
На окне вижу странную тень,
           что ж, наверно, дошёл я до точки.
 
Дождь холодный стучит по стеклу,
           его капли размоют виденье.
Только вот ничего не пойму:
           ты откуда пришло, наважденье?
 
Может ты - это снов моих блик,
           что приходят в тиши темной ночью,
только слишком уж явен твой лик,
           явен так, что желанным стал очень.

Знаю я, что ты скоро уйдешь,
             словно осень в холодную зиму.
И с собою печаль унесёшь,
             как шальной ветерок паутину.