Стенают в унисон предсмертным стонам 
крикливых красок полные леса -
пестра погибель зелени и звоном 
хрустальной тризны полны небеса.

Отлета журавлей чем выше нота, 
тем незабвеннее твое "прощай" - 
об том в заботах, в урожая сотах, 
тучнея, август долго так молчал.

Сентябрь же, бесшабашностью цыганской 
развеяв таборную пестроту, 
прощальным мановением романса 
(кто знает завтра где, сегодня - тут)

суть угасанья очага поведал: 
покинутых кочевий пустота 
в раскате лихорадочном побега 
зияет, как в лохмотьях нагота.

Не скроет круговерть факирской флейты 
недвижную угрозу немоты, 
так хоть утешь, мелодию разлей ты, 
сентябрь, успокоительная стынь.