Исписался весь, износился, 
Но не спился пока что, не спился. 
Истрепался, иссохся, изжился, 
Залежался, забыл, запылился...

Лист осенний, измятый, бумажный, 
Не утюженный, не отглаженный, 
Ветром осени закружился, 
Но не спился, пока что не спился. 

Строчка в год, скажете мало? 
Строчка в жизнь, скажете кризис? 
Ничего, скажите мне, бывает, 
Всё наладится, вот она жизнь. 

Это осень, октябрь, ноябрь, 
Даже Пушкин и тот хандрил, 
Не гулял, не плясал, а пил, 
Вы мне скажете, утешая. 

Я кивну, допивая рюмку, 
Пыльным взглядом мазну по стенам, 
Да, спасибо, я всё понимаю, 
Даже Пушкин, и тот не чужд был...

Что ж ты, осень, меня комкаешь? 
Я вчера, я сегодня, завтра, 
Я всегда... Ничего не меняется. 

Я не спился, пока что не спился, 
Это осень, должно быть, спивается.