А.Б.-31

Ты от моих устала виршей.
Немудрено, немудрено.
И в твоем почерке я вижу
Непонимание одно:

Зачем их много так? Как снега.
Метет его метель, метель...
И не унять ее разбега,
Больная, сорвалась с петель.

Закрыть ее бы мелкой сеткой,
По ширине и по длине.
Чтобы не пахло мыслью едкой,
Когда читаешь обо мне.

Но я пишу. Как пашут землю.
Когда в надежде - урожай.
И слов других я не приемлю,
Кроме простого: 'Приезжай'.

27.02.2015 г.