На Родине моей прошли дожди косые,
на выгонах стада лесам осенним в масть,
я бросил бы курить, коль воздухом России
хотя бы на часок мог надышаться всласть...
 
Я помню рельсов гул. Наш поезд мчался мимо
забытых деревень и надо бы начать
с того, что их печаль почти необъяснима,
но именно она кладет на них печать.

Вблизи березняка я встал бы на колени,
воздал поклон стогам, церквушке на бугре,
и принял бы душой ее благословенье,
под робкий перебор пернатых на заре.

Когда б открылся путь, любой, хотя бы млечный,
я б на него ступил, смиряя в сердце дрожь...
Любовь к родным местам светлей и безмятежней,
чем к женщине... От них взаимности не ждешь...