*  *  *
Так и живем. В муравейнике города
тащим свою соломку, бревно или что-то вроде.
Радуемся, напялив джинсы, покуда молоды
потакая не в меру капризной моде.
Те, кто постарше шуршат, словно мышь, газетой,
грызут шелуху новостей иже хлеб насущный.
Жизнь за спиной, а в обнимку с изношенной этой
тошно...  Какой она стала скучной...
Беспросвет. Не завидуем детям. На рынке птичьем
купил попугая. Научил говорить о разном.
Вникает. Болтает чушь. Одержим величьем.
Выглядит респектабельным, даже праздным.
- Я, - говорит, - Артист! Я, - говорит, - Хороший!
Желтеет, как солнышко, спрессованное в комочек.
Я ему в унисон: - Ну и что? Я хороший тоже,
если выпадет пара удачных строчек...
А кому от них легче? Разве себя утешишь
тем, что перо и бумага с душою живут в согласье,
и не сводят счеты за то, что мотивы те же,
да и повод - тоска о счастье...