*  *  *

Так гончар мешает глину,
нет, сравнение не то...
Память пахнет нафталином,
словно старое пальто. 
Унесешь себя куда-то
в пору юношеских лет
и вздыхаешь виновато:
было это или нет?
Распахнешь тетрадь иную,
где стихи - не дать, не взять...
Как я мог туфту такую
милым женщинам читать?
И, глядишь, собьются строки,
что без устали писал,
на взаимные упреки:
кем я был, и кем я стал...