Есть люди, мертвые, не покидая строй живых, и портя вид колонн,
бредут, влекомые всемирною нуждой, по кругу заведенных распорядков,
из сна во бред, и бред летит в запой, и вновь забвение... одно у всех. 
В безжизненных глазах, печать сгоревшей страсти к чужому миру, 
свет бушевал во мне, но душу, преданный, забрать уже не смог, 
лишь, к случаю, других, счастливых жертв, отправил в небо, 
на большом пожаре, в летах сухих и жарких, оставя черный след. 
Кто был таким, рожденным не однажды, и умершим, вернувшись в строй,
своим рожденьям благодарен дважды, минуте видеть только этот свет.