Я провалилась в снег картин, особенно в ночные деревеньки, да так, что в глубине души пошло все кувырком.
Как хорошо. Внутри все замирает от восторга, так явно ощущается зима, вернее память, и сразу больно, что мы ее не видим уж который год. Не ощущаем телом холодные игольчатые льдинки, проникшие за ворот, в рукава. Не слышим запах, дымный и родной, и в тоже время свежий, терпкий от мороза. Да не скрипит снежок шагов, с трудом в сугробе пролагая тропку. С зарею не любуемся кристальной белизной, снежком, искрящимся на Солнце, парящим медленно прозрачною вуалькой под тихий, нежный ветерок. Да вечерами, когда в деревне затихает всё, не красит теплый свет окон, метелью наметённые сугробы. Не видим свечи дыма труб, разбросанных то тут, то там домов, и черноту ночи' с холодною красавицей луной, с мерцанием загадочно далеких звёзд.