Небо то и дело рассекали разряды молний, превращая его в разрозненную мозаику. Оно было таким темным и низким, что казалось: вот-вот упадет и раздавит собой мчащиеся по Садовому кольцу машины. Его траурно-черные переливы угнетали, но она была рада этому. Девушка брела вдоль улицы под проливным дождем и была счастлива, что он смывает ее слезы, что рядом не было никого, кто помешал бы ей, лишь эта безразличная колонна машин, поднимающая в воздух грязные брызги с проезжей части...
А вот и он... Девушка остановилась и оглядела грандиозную, высокую, серую конструкцию, тянувшуюся через Москва-реку. В такую непогоду даже он казался каким-то хрупким и неустойчивым. Чудилось, что очередной порыв сильного ветра порвет цепи и повалит за собой многотонные пилоны, но этого не происходило. Девушка тяжело сглотнула и направилась к месту, где цепь крепилась к земле. Взобраться на нее оказалось не сложно, а вот подъем выше по холодному, скользкому металлу озябшими пальцами оказался целым испытанием. Но она справилась с этим и добралась до самых устоев. Девушка выпрямилась в полный рост, игнорируя сильнейшие порывы ветра, и посмотрела вниз: фары машин сливались в сплошные красные полосы, словно на обложке глянцевого журнала. Она перевела взгляд прямо пред собой: ни памятника Петру I, ни храма Христа Спасителя не было видно, лишь где-то вдалеке проглядывал слабый свет прожекторов подсветки этих сооружений. Из-за плотной стены дождя весь город потонул в дымке, будто его и не было. Весь мир исчез. Остался лишь этот пронзительный ветер, ледяные струи дождя, хлеставшие по лицу и огромный подвесной мост... Крымский мост...
"Боже, какая проза..." - подумала она, закрывая глаза и пытаясь унять дрожь во всем теле.
Крымский мост... Крымский... Что может быть банальней? Но ее это уже не волновала. Пусть... пусть она пополнит и без того печальную статистику, и лишний раз подтвердит его неофициальное название... Моста Самоубийц. Пусть. Теперь уже на все плевать!
Она подставила лицо под капли дождя, раскинула руки в стороны и шагнула вперед... в шумящую пропасть... теперь на все плевать... на все...
Секунды полета. Свободного полета. Ах, как хорошо звучит это слово "свободного"! Ради него стоило сделать этот шаг. Ради свободы... ради секунд...
Он потянулся к ней своими тонкими пальцами, видимыми только благодаря стекавшему по ним дождю, но даже ему было уже не под силу что-либо изменить. Все, что он смог сделать, это лишь разделить с ней роковое приземление, обвив девушку последним, теплым объятием, будто пытаясь продлить эти неумолимо ускользающие, словно песок сквозь пальцы, секунды...
Дождь закончился, тучи стали рассеиваться, выглянуло солнышко и отразилось миллионами искр в придорожных лужах, ручейками сбегающих с моста. Кто-то из проезжающих мимо водителей заметил девушку, лежащую на тротуаре и вызвал скорую.
Тишину прорезал вой кареты скорой помощи, мчащейся к месту трагедии. На мосту уже собиралась толпа зевак, но никому не было дела до перьев, что лежали рядом с девушкой. Их никто и не заметит, мокрых от дождя, три сказочно белых пера...