Случайности и закономерности, или Клуб Интернациональной дружбы.
Пятница, 25 июня 1999
По загородному шоссе, в сторону города, медленно ехал красный "Москвич". Свернув с шоссе в лес, он остановился. Из машины вышел водитель - он был один. Он открыл капот, и стал под ним ковыряться. Не спеша, подстраивал карбюратор, выкручивал свечи, прослушивал работу мотора...
Вечерело. Находившийся рядом магазин уже закончил работу, поэтому водитель отправился к колонке за водой. Хотя он мог бы купить воды и в магазине, потому что, хоть рабочее время и истекло, но торговля ещё шла. Продавщица, отпустив очередному клиенту две бутылки "левой" водки, вальяжно уселась в кресло, закинув ногу на ногу, и закурила, капризно наморщив нос - в ожидании инкассаторов и хозяина магазина. Ей здесь торчать уже явно наскучило, и не терпелось поскорее освободиться, дабы предаться более приятному времяпрепровождению. Она откинулась на спинку кресла, пустив дым к потолку, и тут её рассеянные мечтания прервались внезапным появлением трёх незнакомцев. Они были одеты в одинаковые чёрные комбинезоны, и, что ещё больше встревожило молодую женщину - что они вошли совершенно бесшумно - словно закрались.
-Пачку "Мальборо" - сказал один - бутылку водки за тридцатник...
-За тридцать нету, только литр есть за шестьдесят - ответила девушка, стараясь не показывать волнения.
-Хорошо торговля шла на Иванову-то? - усмехнулся тот, и продавщица с ужасом заметила, что он был в гриме, а на его спутниках были натянуты резиновые маски. - Ну, давай литрушку - растягивая слова, ухмыльнулся грабитель, сверля глазами теперь уже не на шутку перепуганную жертву. - А заодно и праздничную выручку.
Тем временем второй грабитель извлёк из-за пазухи пистолет, и навёл его в упор на женщину. Продавщица, фигуристая шатенка с броской внешностью фотомодели, рассмеялась им прямо в лицо.
-Убери свою игрушку, мальчик. А то убежать не успеешь.
Её прелестный пальчик не успел дотянуться до кнопочки - газовый пистолет выстрелил, и она упала без сознания.
-Хотела девочка ребятам сообщить, да уж больно понадеялась на свою улыбочку - сказал один из грабителей, подходя к кассовому аппарату.
Второй тем временем стал шарить у молодой женщины в карманах, и не преминул потрогать её грудь.
-Брось свои шутки, идиот! - проворчал первый, перекладывая деньги в полиэтиленовый пакетик.
Второй, забрав из её карманов кошелёк и связку ключей, стал подбирать ключи к смежному помещению - им оказался офис.
В офисе стояли стол и сейф - если не считать платяного шкафа и аквариума, не представлявших для грабителей никакого интереса. Одним из ключей в связке оказался ключ от стола, в ящике которого лежал ключ от сейфа. Открыть сейф было делом двух минут, после чего хрустящее его содержимое перекочевало всё в тот же пакетик.
Грабители уже покидали пределы торгового помещения, как вдруг туда ввалился грязный здоровенный мужик, разящий перегаром, со смятой стокроновой бумажкой в руке.
-Дай бутылку - просипел он.
Раздался второй выстрел.
Продавщицу и этого пьяного мужика затащили в офис, там и закрыли.
Шли лесом. Неподалёку находилась таксостоянка, придорожная забегаловка, где можно было бы и "прихватить" машину.
Удача долго ждать не заставила: в лесу стоял одинокий красный "Москвич".
-А ну, поехали! - услышал водитель чьё-то рычание над ухом, и что-то ткнуло ему в бок.
-Но у меня...- парень пытался что-то возразить.
-Я сказал: поехали! - прорычал тот, и ткнул сильнее. Этот предмет оказался пистолетом. Водитель похолодел.
-Не нервничай. Хочешь жить - делай, чего тебе говорят. Давай, садись за баранку, и трогай отсюда.
-У меня свеча не вкручена! - взмолился парень.
-Не морочь мне голову. Трогай!
Водитель повернул ключ в замке. Машина тарахтела, но не завелась.
-Полминуты тебе закрутить свои гайки! Или мы сами тебе закрутим - криво усмехнулся грабитель.
Водитель был сам ошарашен - так удивительно быстро он работал свечным ключом. Его непрошеный попутчик повернул ключ. На сей раз завелась.
-Теперь трогай! Не вздумай фары включать...
-Куда ехать-то?
-В город. Но по-умному. На шоссе сразу не лезь.
"Москвич" ехал сначала лесными дорогами, затем свернул на узкую асфальтовую, а с неё - на шоссе, где разогнался уже за сто километров в час.
"Копы" сели "на хвост" уже через десять километров, когда до города было - рукой подать. Водитель "Москвича" переключился с пятой на четвёртую, что позволяло ещё быстрее разогнать машину, и, уже чуть ли не на предельных оборотах, включил опять пятую. Вдоль дороги тянулся глубокий кювет, навстречу шёл тяжёлый МАЗ. Дорога делала крутой поворот влево. Полицейская "Мазда 626" преследовала сзади, вовсю гудя сиреной, и моргая синими и красными огнями. Расстояние сокращалось. Когда "Москвич" проходил поворот, сидевший сзади открыл дверцу, и швырнул на дорогу большую банку масла. На скользком участке грузовик занесло, и он, подмяв под себя полицейскую машину, рухнул в кювет. На такой поворот дела никто не рассчитывал - преступники надеялись либо на съезд "копов" с дороги, либо на столкновение, чтобы таким образом задержать преследователей, но зловещая действительность превзошла все ожидания.
Ещё одну банку масла - так, "для профилактики", выбросили в Табасалу, когда "Москвич" стремительно катился с обрыва. Зная или догадываясь, что въезды в город перекрыты, "Москвич" свернул с шоссе на тракторную колею, ведущую к сенохранилищу, а с колеи - на тропинку, настолько узкую, что свободно по ней проехать мог только разве что велосипед. Тем не менее "Москвич" благополучно преодолел препятствия, и вскоре уже петлял переулками дачного посёлка Какумяе, не следуя ни по одной районной дороге. Таким же переулком "Москвич" заехал в непроходимую чащу кустов, а через несколько минут стоянки выехал на бездорожное поле, где ныне расположен фешенебельный торговый центр, и этим полем "Москвич" добрался до площадки перед бензоколонкой, детским парком аттракционов и закусочной (ещё раз следует напомнить, что на дворе стоял год 1999-й).
Оттуда в разные стороны направились два красных "Москвича". Один из них поехал в сторону кольца Хааберсти, откуда свернул направо, на то самое шоссе, где на первом же километре его остановил полицейский патруль. Там стояло три полицейских машины, у одной из них были разбиты фары и помят кузов.
Моргнув правым поворотом, "Москвич" остановился. Из него вышел водитель, весь дрожавший мелкой дрожью, в холодном поту.
-Я к вам... Я хочу сделать заявление...
-Номер не тот - сказал один полицейский другому. - Но это он.
То, что это был он, не вызывало никаких сомнений - раскрытое окно сзади слева, те же капли масла на крыле, и сам вид водителя - несколько минут назад это был ас, опытный образец скоростной, маневренной и безупречной езды, великолепно знающий местность - раз сумел так обойти полицейских. Теперь же перед ними стоял бледный, дрожащий парнишка с жалким видом школьника, пойманного за руку при краже пачки сигарет из магазина.
Только кроме него, в машине никого не было. Не соответствовал и номерной знак. У "Москвича", за которым они гнались, номер был совсем другим.
-Надеюсь, ты не будешь отпираться, что ехал ты оттуда, в город проник в объезд, и теперь едешь обратно? Во-первых, предъяви документы, а во-вторых, почему не остановился по требованию полицейского? Где твои пассажиры? Или будешь доказывать, что ехал один и ничего не знаешь? - "гаишник" нажимал на ошеломлённого "москвичиста", как будто хотел того морально раздавить, заставить признаться. - Погоди. Вот это ещё рановато - сказал он своему коллеге из мятой машины, доставшему наручники.
-Я хочу сделать заявление... Мне угрожали пистолетом!
-Номер куда дел? - спросил полицейский.
-Номер, какой? Тот... то ихний номер, не знаю. Заставили прикрутить... В кустах сняли, а этот - этот мой.
О происшествии в магазине полиции стало известно очень быстро - пожилые дачники, муж и жена, гуляли в лесу с собакой. Сначала увидели троих "подозрительных типов" с рюкзаками, и красную машину. Потом муж пошёл в магазин, и обнаружил, что "магазин открыт, а никого нет". Выходя, столкнулся в дверях с хозяином магазина. Спустя некоторое время подъехали дюжие молодцы на серебристой "омеге", от них отделался лишь лёгким испугом - те сразу убедились, что "дед тут не при делах", и тут же уехали, забрав с собой и потерпевшего - то бишь хозяина. В полицию пенсионер позвонил сам, и сообщил, что преступники уехали на красной машине в направлении Кейла. Позже патрульная машина приметила подозрительный красный "Москвич", мчавшийся с огромной скоростью, правда, совсем в другом направлении. В оперативном порядке все въезды в город были перекрыты. Теоретически у "Москвича" шансов не оставалось. О красном "Москвиче" сороковой модели, номерной знак 687SHT были информированы все посты, тем не менее, он их обошёл, оставив за собой две тяжёлые аварии. Две трагедии. На перекрёстке Сырве, где МАЗ занесло на крутом повороте, и он рухнул в кювет, подмяв под себя полицейскую "Мазду" - трое пострадавших: двое полицейских и водитель грузовика. Столь же плачевными последствиями обернулся и разлив масла на обрыве Табасалу - машины заносило, разворачивало поперёк дороги, возникали цепные аварии. Полицейский "Форд-Мондео" получил удар с обеих сторон. Новенькая красная "Тойота" сошла с дороги и рухнула в обрыв - её сначала занесло, развернуло поперёк дороги, затем последовал сильный боковой удар от микроавтобуса... В машине ехала семья - муж, жена и трое детей: две девочки восьми и трёх лет, и пятилетний мальчик. Все погибли на месте. И вот, этот красный "Москвич"...
Рулевым этого убийственного экипажа оказался некий Михаил Феоктистов, столичный таксист, двадцати четырёх лет от роду, владелец того самого "Москвича", с тем самым номером, с которым он и предстал перед лицом защитников правопорядка - 873 FOO. В отделение ехали своим ходом. За рулём сидел сам Михаил, рядом с ним - полицейский. Их сопровождал кортеж из двух полицейских машин - мятого "Форда" и "Опель-Вектры".
-Так, ограблен магазин. В офисе магазина обнаружены продавщица, Марьина Елена, 1971 года рождения, и некий мужчина примерно 50 лет, личность не установлена; оба в бессознательном состоянии вследствие поражения сильным нервно-паралитическим газом, содержащим хлороформ, доставлены в больницу. Преступники скрылись с места происшествия на "Москвиче-2140", используя номерной знак 687SHT. Уходя от преследования, умышленно загрязняли дорожное покрытие маслом, что делало дорожное покрытие особо скользким и общую дорожную обстановку - опасной. В результате порчи покрытия произошёл целый ряд дорожно-транспортных происшествий... Пять человек погибло, трое тяжело пострадало, двое получили лёгкие повреждения... Неплохо! Каждому по гроб жизни хватит! - сказал дежурный на Лубянке. - Тут и так заявлений хватает. Что ты тут заявлять собрался?
-Угрожали пистолетом, говорит - ответил тот, кто сопровождал Феоктистова. - Сначала личность установим, и что это там за номера.
Потерпевший (парадоксально, но факт!) оказался тем, за кого себя выдавал - Феоктистов Михаил Порфирьевич, 1974 года рождения, прописан в Таллинне, проживает по другому адресу, но тоже в стольном граде. Работает таксистом в фирме APF Trans Spedition на своём личном "Москвиче", номерной знак 873FOO. Русский, холост, не судим, образование среднее, и разные прочие мелочи, как, например, штраф за превышение скорости, уплаченный два года тому назад.
Что же до номера 687SHT, то тот оказался уже давно не эксплуатируемым. Машиной, имевшей этот номер, оказался "Москвич 412" некоего Александра Иванова, снятый с учёта в 1997 году. Номерные знаки были возвращены в Авторегистр самим владельцем. Стало быть, те номера - чистая липа. Но почему тогда именно этот номер? Ведь их могли запросто скрутить с любой машины! Значит, или у Иванова имелись дубликаты, и он их продал или у него их украли. Или эти номера - чья-то кустарная работа, ведь их в принципе мог изготовить любой жестянщик.
Феоктистов тем временем сидел за столом и писал заявление.
-Готово - сказал он.
-Давай сюда.
"Я, Феоктистов Михаил Порфирьевич, 1974 г.р., таксист... вечером 25 июня возвращался в Таллинн из Лохусалу, куда отвозил клиента. Между Кейла-Йоа и Вяэна-Йыесуу свернул в лес, так как обнаружил, что двигатель не развивает достаточной мощности, и при этом расходует много топлива..."
-Ничего себе - не развивает! А ты что - хочешь, чтоб летал? - полицейский присвистнул себе под нос: в рапорте было указано, что "Москвич" развивал скорость аж под двести километров в час, что для такой машины было воистину невероятным.
"...При внешнем осмотре я обнаружил недостатки в зажигании, и стал настраивать момент, заодно решил почистить свечи, отрегулировать карбюратор в режиме холостого хода, и проверить жиклёры на засорение, а также фильтр..."
-Эту тягомотину ты будешь писать у себя в гараже! Кого тут твои жиклёры интересуют? Пять человек погибло! Ещё семь - пострадало! А ты тут пудришь мозги своими жиклёрами!
-Вот и пиши по существу! А то - жиклёры, фильтр...
-У каждого своя работа - безучастно ответил тот.
Полицейского это рассердило. У него возникло непреодолимое желание - взять, да как врезать этому Феоктистову за такие дерзости. Но не мог. Не имел права. Перед ним сидел не обвиняемый, и даже не подозреваемый. Может, он и соучастник, но это ещё требуется доказать. А пока - он потерпевший, который сидит тут и пишет заявление. Такой же потерпевший, как те двое полицейских из пригорода. Как водитель МАЗа, как та семья в "Тойоте". Они были счастливой, обеспеченной, дружной семьёй; имели загородный домик и новую "Тойоту". Теперь их не стало. Они ушли в мир иной, обрели вечный покой под обломками этой "Тойоты". Их настигла смерть на красном "Москвиче". Но сейчас - он такой же, как и они. Потерпевший. Как это ни парадоксально.
Полицейский сморщился, достал пачку "Румбы", закурил и даже предложил Феоктистову.
"...когда я чистил свечи, из леса вышли трое, один из них был вооружён пистолетом. Меня заставили отъехать вглубь леса, снять плафон "такси", поставить другие номера, и выезжать окружной дорогой на шоссе. На шоссе приказали ехать с максимальной скоростью... При себе у них были не то рюкзаки, не то вещмешки для туристов. Из одного такого рюкзака вынули большую банку и бросили её на дорогу, а при спуске с обрыва Табасалу - ещё одну. В город въехал лесными тропинками, просёлочными дорогами, потому что мне угрожали смертью, в случае, если я сдам их полиции..."
-Да ведь пистолет-то у них был газовый! А ты, таксист, что - сигнал не мог подать, что ли?
-Профессия у нас, конечно, рисковая, но пистолет под бок суют впервые. Мне, по крайней мере. Диме, вон, сунули - больше не сунут.
-Какому ещё Диме?
-Таксист был, у нас работал. Убили его в марте-месяце, такие же вот...
"...в кустах ... в Рокка-аль-Маре, меня заставили снять номера и отдать им... Один из них был в гриме, двое - в тонких матерчатых масках... Далее мы выехали полем на площадку... там они покинули мою машину и направились в сторону закусочной."
-И ты, благополучно отпустив своих сообщников, поехал назад, посмотреть на свои художества и поплакаться - вот мол, такие-сякие, машину захватили!
-Никакие они мни не сообщники.
-Это мы быстро разберёмся.
Дежурный снял трубку, набрал номер.
-Комиссар? Тут дело... Да всего, чего угодно. Вооружённое ограбление, захват машины с водителем, умышленное повреждение дорожного покрытия, одних аварий воз и маленькая тележка... Пять человек погибло, ещё семь пострадало... Да нет. Один водитель здесь. Заявление написал. Ну, уголовное дело - это само собой, а с этим что делать? Что? Машина? "Москвич", красного цвета... Чего? Любитель красных "Москвичей"? А чего это он вдруг? Ну, Петя так Петя...
-Так, Феоктистов! - сказал он, положив трубку. - С этим заявлением пойдёшь сейчас к Козлову, это второй этаж, кабинет 220.
Феоктистову, похоже, было всё равно, куда идти. Равнодушно встав из-за стола, он взял лист бумаги, весь исписанный убористым неровным почерком, и, словно робот по программе, направился к лестнице. Поднялся на второй этаж, и, найдя нужную дверь, на мгновение в нерешительности остановился перед ней. Затем, пересилив свою нелепую робость, постучался.
-Заходите - ответил из-за двери немолодой, но достаточно бодрый голос.
Феоктистов открыл дверь, и крадучись, переступил порог кабинета.
-Проходите, Михаил, садитесь - сказал хозяин кабинета, мужчина уже в годах, но в отличной физической форме - по-спортивному подтянутый, с фигурой если не Дольфа Лундгрена, как показалось Феоктистову с первого взгляда, то уж, по крайней мере, Евгения Сидихина в период его расцвета. Обращали на себя внимание его волевой подбородок, высокий лоб и глаза, умные, широко расставленные, как у типичного полководца, и глубоко посаженные, что свидетельствовало об умудрённости всевозможным опытом. Именно таким Феоктистов представлял себе Волка Ларсена, когда читал знаменитый роман Джека Лондона.
Сначала Козлов внимательно прочитал текст заявления. Но от таких комментариев, как дежурный, он воздерживался.
-Михаил Порфирьевич... - начал он, оторвавшись от чтения.
Я, Козлов Пётр Александрович
Случайных совпадений не бывает.
В этом я лишний раз убедился в позапрошлом году, когда в Таллинне появился эдакий самозванный Чикатило. Сравнение, конечно, глупое, но всё же... Собственно, это был и не маньяк вовсе, а просто вконец выродившийся отщепенец, сорока с чем-то лет от роду, из которых по меньшей мере тридцать провёл за колючей проволокой. Примитивное человекообразное животное, уже давно растерявшее всё человеческое, даже лицом он напоминал скорее мутированного примата, нежели человека разумного.
Сначала нашли труп в Ласнамяе. Совсем молоденькая девчушка, не помню, было ей уже 18 или и того не было... Училась, кажется, в техникуме, а может, и в ПТУ... Зверски избита и изнасилована. Скончалась от потери крови.
Через несколько дней - в Копли. Тоже совсем молодая женщина, где-то под тридцать. Весьма привлекательной внешности, недавно замужем, детей пока не имела. Изнасилована, избита, но смерть наступила от удушения.
Я не допускал и мысли, что эти деяния могут быть не связаны между собой. Разные способы, но почерк-то один - добиться своего любой ценой. Жертвы сопротивлялись - он их бил, топтал, ломал, лишал возможности сопротивляться. Вторая девушка кричала - он её и задушил.
В списке подозреваемых этот субъект занимал одну из верхних строчек. Что-то на него было не похоже, чтобы он целый год гулял на воле. Я до сих пор помню его бритую макушку с татуировкой - изображение столбов, колючей проволоки, силуэты вышки и лагерного барака, и надпись: "Вот я и дома!". На веках - "не смотри, козёл!". Поймали его через восемь дней после совершения первого убийства. Здоровенный был детина, но безмозглый, не умевший абсолютно даже разговаривать - только матом и "по фене". Русский литературный язык был для него всё равно, что санскрит. Он, наверное, и думал так же - только матом и "по фене". За всю жизнь у него не было ни одной нормальной близости с женщиной - только либо насилие, либо разврат с пьяными проститутками. Он, вероятно, даже уже и не знал, что слово "жена" имеет какое-либо другое значение, кроме как "пассивный педераст" на зоне.
Суд приговорил его к смертной казни. Благо дело, об отмене таковой, тогда ещё велись лишь разговоры. Тот подал прошение о помиловании. Интересно, как писал - матом, "по фене", или через переводчика? Ничего. Ответ придёт - сам всё поймёт. Пуля да каземат переводов не требуют. Хоть правда, каземат ему - дом родной, но главное, что на этом карьера несостоявшегося "серийника-потрошителя" завершилась.
Вот на этом я и убедился окончательно, что случайных совпадений не бывает.
Поэтому сегодня я и содрогнулся, когда мне сообщили об ограблении магазина. Слишком уж много тут "случайных" совпадений. Конечно, у нас наёмники или серийники - слава Богу, пока редкое явление, и купить "ствол" пока труднее, чем мороженое, но и здесь совпадений оказалось слишком много.
Июнь у меня был вполне удачный месяц - раскрыл одну группировку, творящую чёрные делишки и навязывающую свою "крышу", попросту - разбойники и вымогатели. Другая команда - те рисовали доллары. Третья - те угоняли машины, да ещё и имели своих "благодетелей" в одном из бюро Авторегистра, которые и штамповали документы на угнанные машины. Единственным бельмом на глазу висело то дело о пикнике у обрыва с неким красным "Москвичом". Почему-то интуиция мне подсказывает, что этот Феоктистов мог бы пролить свет на ту историю. Да и здесь он навряд ли случайная жертва, иначе бы наши его "повязали". Гоняет отменно, местность знает лучше нас - такого запросто могли нанять. Ещё против него говорил тот факт, что и пикник и ограбление произошли всего-то в четырёх километрах друг от друга, причём по одной и той же дороге. Да ещё и номер! Марков и Бондарев говорили, что он начинался на шестёрку, и в нём имелась буква Т. Всё сходится - 687SHT,тем более что Бондарев назвал один из вариантов-607. Ему прикрутили... А может быть, он сам прикрутил!
Прямой связи между этими делами я пока не замечаю, в отношении же Феоктистова моя версия проста - его использовали в качестве водителя. На большее он вряд ли годен. И когда я это докажу, тогда найдём и остальных участников пикника, кому нужно было убрать Шувалова. А заодно - и Романову, как свидетеля. Возможно, некий завсегдатай шуваловской квартиры, частенько становившейся самым настоящим притоном, а хозяин этого притона и прознал про него чего лишнего. А затем кто-то из той компании решил заодно грабануть и магазин. Бывает, таксисты катают таких вот клиентов, "халтурят", а потом проклинают эти лёгкие деньги, оказавшись за решёткой.
Когда я впервые увидел этого Феоктистова, мне стало его даже по-человечески жалко. Вид у него был и впрямь какой-то жалковатый, и я сразу понял - он боится. Совсем ещё пацан - что это, 24 года! Сколько было случаев, когда такие вот пацаны, правда, все из себя крутые - "делары", "бандиты", "каратисты"- оказавшись в этом кабинете, дрожали, плакали и маму вспоминали. А этот и не претендует на роль "крутого", по нему видно, а может, и со страху прибедняется - "я не я, и лошадь не моя"; купили его, а может быть, и запугали, а у страха, как известно, глаза велики. Сейчас начнёт врать, сочинять какую-нибудь околесицу, а заврётся - вот и попалась птичка, будешь теперь правду говорить! Сколько я уже наслышан этого вранья...
-Проходите, Михаил, садитесь - сказал я ему; тот неуверенно прошагал к моему столу, сел почти на краешек стула. Я предложил ему сигарету - у меня в кабинете всегда они есть - но он отказался. Тем легче - ведь я-то не курю...
Читая его заявление, я обратил внимание, что он более подробно описывал то, чем он занимался в лесу, чем саму процедуру дела. Я понял это, как некое своего рода извинение или оправдание своего присутствия в непосредственной близости от места преступления. Ну, да Бог с ним. Я задал ему формальный вопрос относительно грабителей, и получил такой же формальный, ничего не проясняющий ответ. Маски, перчатки, татуировка... Последняя, конечно, уже что-то даёт, если это не плод фантазии самого Феоктистова. Он сидел, ёрзал на стуле, потирая об джинсы свои потные ладони, с трудом держал себя в руках. Тогда я его спросил:
-Михаил Порфирьевич, а почему Вы решили заняться настройкой и регулировкой зажигания и карбюратора именно там, в лесу, а не скажем, у себя в гараже? У Вас, кстати, есть гараж?
-Гараж есть... Просто мне приходится ездить в основном по городу, а в городе особо не разгонишься, да и "горшки" кругом, то бишь перекрёстки, и так много топлива расходуется. А выбрался за город - сразу почувствовал, что мощь не ту развивает, да и гарева переедает - все двенадцать, наверное...
-Давно у Вас "Москвич"?
-Два года.
"Врёт он всё" - подумал я. - "Моей первой машиной был "Запорожец", так я уже через месяц нутром чуял и зажигание, и карбюратор - перелив, недолив, загрязнение... И то - я в органах работал, на машине раз в месяц ездил, всё в метро, да иногда на служебной "Волге", и то не один, и не за рулём; а этот же - профессионал, таксист - и не чует... Да ему тогда не машину, а ручную тележку с навозом возить..."
-Капризная машина? - полюбопытствовал я.
-Да старовата уже... Это для человека 15 лет - детский возраст, а уж для машины... Возни с ней хватает.
-А почему Вы для той возни выбрали именно то время и то место?
-Потому что, когда я возвращался из Лохусалу, я обошёл автобус номер 126. А в Вяэна-Йыесуу сейчас народу много. И после такой стоянки, я бы как раз проезжал Вяэна-Йыесуу минут через пять-десять после автобуса. А кто-нибудь бы на него опоздал, вот мне и клиент...
-Вот Вам и клиент - повторил я устало. Красиво объяснил. Вроде бы успокоился, не ёрзает так сильно, руки не потирает. Ни дать ни взять - человек оправился от потрясения, вызванного захватом своего автомобиля вооружёнными бандитами. Или что, он сам теперь в это поверил?
-Сколько раз Вы были в квартире Шувалова Егора Ренеевича, по адресу: Маяка 14, квартира 8 ?
-Никогда там не был, и никакого Шувалова не знаю.
А сам-то задрожал... Как будто бить тут будут...
-Кем Вам приходилась Романова Марина?
-Романова, Романова...- тот наморщил лоб, и на нём проступили мелкие, словно росинки, капельки пота. - Жена Лёшки Романова? Так её вроде не Мариной зовут. А может, сестра? Да вроде нет у него сестры, но есть родственница какая-то... Я с ними близко не знаком.
-Кто такой этот Лёшка?
-Таксист, у нас работает. А больше я Романовых никаких не знаю.
"Ишь, как затараторил! Понял, о чём речь, и сразу тут хватается, как утопающий за соломинку, за какого-то Лёшку, начинает тут связи строить - есть сестра, нет сестры... Да мне по фигу до его Лёшки! Надо будет - сам до него доберусь!"
-Значит, Вы утверждаете, что ни с Егором Шуваловым, ни с Мариной Романовой Вы не знакомы?
-Нет. Не знаком.
Я разложил перед ним фотографии. Его глаза беспокойно завертелись.
-Вам знакомы эти лица - спросил я.
-Н-нет...- неуверенно ответил тот. - Не припоминаю что-то, хотя может быть... - я заметил, что он нервно сверлил взглядом фотографию Романовой.
-Эта девушка Вам где-то встречалась?
-Была такая клиентка - я же таксист... А может, это вовсе и не она.
-И чем же она Вам так запомнилась?
-Я её подвозил из бара в центре города, точно уже не помню, кажется, в Ласнамяе. Она была пьяна, вела себя бесцеремонно, пыталась хвататься за руль, приходилось её успокаивать. В довершение всего, у неё и денег не было. Я её пугнул - мол, ребята сейчас подъедут - а она и развопилась: типа, крыша у неё крутая, и меня, и всех подряд как скрутит... Надоело мне эти бредни слушать, сам с неё часы снял, да пинком под зад и отправил на все четыре стороны. А то будет каждая соплячка на такси бесплатно ездить.
-Когда это было?
-Да не так давно... Может, недели две-три назад.
-Вы уверены, что это она и есть?
-Ну, похожа! Увидел бы воочию - опознал бы.
-Куда же Вы её подвозили? - спросил я. Такой инцидент, тем более, совсем недавно - и не помнить, где, "кажется, в Ласнамяе", и это говорит таксист! Быть такого не может, если Феоктистов не сочинил эту историю на ходу. Теперь придумай ещё и пункт назначения!
-Я же сказал - не помню точно. В Таллинне ведь таких дворов - все один на другой... Где-то в районе "Москвы" или "Прийсле"...
-Сколько было времени?
-Около двух часов ночи.
-А что Вы делали в субботу, 22 мая, в промежутке от восьми до девяти вечера? - я резко переменил тему.
-В субботу, 22 мая? - опешил он. - А какого года?
Тебе что, по уху дать? Ты что кривляешься?
-Этого года, 1999-го, 22 мая, с восьми до девяти вечера.
-Вы думаете, я помню? Месяц целый прошёл! Вот я и спросил - какого года.
-А Вы вспомните - улыбнулся я.
Феоктистов нервничал.
-Очевидно, работал. У меня выходных почти не бывает. Мне вон, и на работе отдыха хватает - пока стою...
-Сегодня ведь Вы тоже работаете, не так ли?
-Да - обречённо вздохнул Феоктистов - работаю...
В это время на моём столе зазвонил телефон. Я снял трубку.
-Да... Что - опять? Заявление? И где он? Пусть подождёт!
То дежурный - уведомил меня о том, что у той же бензоколонки, где грабители покинули машину Феоктистова, была захвачена ещё одна машина - тоже "Москвич", тоже красного цвета. И такой же почерк - ствол под бок, поехали! И вот, ещё один "москвичист" обращается сюда с таким же заявлением. Что ж, побеседую и с ним, смотрю, дело о красных "Москвичах" начинает приобретать причудливые формы. А впрочем, не исключено, что всё это одна шайка, и раскусить их будет нетрудно - когда заврутся. Здесь врать вредно для здоровья - как и в тюрьме.
-Хорошо, Михаил - сказал я Феоктистову. - Вас я пока отпускаю. Подпишите вот эту бумагу, и вот эту.
-"Обязуюсь не покидать пределы Эстонии...". Да куда мне её покидать? Вряд ли какой сумасшедший поедет за границу на такси!
-Это чистая формальность, но она необходима. Да, оставьте свой контактный телефон.
-У меня нет телефона - зачем он мне? Мне и рации на работе хватает. И потом, вот этот адрес не мой. Там я только прописан, а живу совсем в другом месте.
-Запишите Ваш адрес.
Тот написал. Ага, улица Рави - это же центр города, отсюда - рукой подать, да и от дома моего минут десять ходьбы... Правда, он ещё добавил, что дома почти не бывает, всё время на работе, на что я согласно кивнул головой - а что мне ему на это ответить? Как будто я к нему в гости собрался, чудак!
Распрощавшись с Феоктистовым, я вышел, чтобы проследить за ним, как он среагирует на встречу в коридоре со своим коллегой-"москвичистом". Малейший взгляд или кивок головы, дал бы уже основания для задержания обоих, кто сначала "передаёт эстафету", а потом превращает криминальную полицию в кукольный театр - со своими заявлениями, и прочими роскознями. Что ж, если это кукольный театр, то Карабас-Барабас здесь - я.
На "москвичиста" Феоктистов никак не среагировал, зато на лестнице поздоровался с инспектором Славкой Виноградовым.
-Ты его знаешь? - спросил я Славку.
-В спортзале вместе "качались" - улыбнулся молодой инспектор. - Мишка это! Маленький, а дюжий - такие веса ворочал! И не по системе как-то: всё по-своему, лишь бы побольше схватить.
-Ты хорошо его знал? - меня охватило профессиональное любопытство.
-Да его там все знали! С ним не соскучишься - такой весёлый, шебутной пацан... Басни, песни, анекдоты - всё в его репертуаре! Иной раз и приврать, и прихвастнуть любил - каких он там крутых видел, как он самого Прохорова на руку валил...
-Да нет, Мишка хвалился, что с тем самым Прохоровым чуть ли не в приятелях... Корешок у него какой-то с его дочкой спал, ну и Мишка туда вхож, на правах общего друга... Да разгильдяй он самый обыкновенный - сам ведь мухи не обидит!
-Спасибо, Слав... Если что - ещё поговорим.
-Да не за что, Петь...- Виноградов даже удивился.
Следующим моим "клиентом" был некий Лаптев. Он был постарше, повыше и посолиднее, чем Феоктистов, но тоже явно нервничал.
-Так, Лаптев Евгений Владимирович, 1969 года рождения, живёте в Таллинне, имеете личный автомобиль "Москвич 2140" красного цвета, номерной знак 491LKI.
В его заявлении говорилось, что когда он вышел из "Хесбургера" и подошёл к машине, к нему подошло трое неизвестных, и, угрожая пистолетом, заставили отъехать в сторону парка-музея, там свернуть на тропинку, прикрутить другие номера, а потом заставили его ехать в аэропорт.
-Когда всё это случилось?
-Около двух часов назад.
-Где ж Вы всё это время были?
-Около аэропорта они проткнули мне колёса.
-И куда они направились?
-В направление к зданию аэропорта.
Я тогда связался с дежурным полицейским в аэропорту, и передал ему ориентировку на трёх преступников, описав их внешность со слов Феоктистова и Лаптева. За это время улетело два рейса - на Стокгольм и Москву, прилетел один - из Хельсинки. Значит, не исключено, что в аэропорту у них могла быть встреча с целью передачи денег. Покинуть аэропорт они могли: самолётом в Стокгольм или Москву - пусть предупредят наземные службы. На такси - выяснить, кто сегодня в аэропорту "таксует", и к кому подсаживались подозрительные клиенты; на машине, поджидавшей или припаркованной вблизи аэропорта - выяснить у охраны, кто и когда парковался. Ну, и также пешком, или на рейсовом автобусе. Если они до сих пор не покинули пределы аэропорта, они у нас в руках.
-Почему Вы там сразу не сообщили в полицию?
-Боялся... Боялся, что меня убьют. Они же вооружены! Мне сразу так и сказали - не вздумай рта раскрыть, мол, им терять нечего. Сами лучше меня всё понимаете. Когда на тебя в упор смотрит дикая морда, да ещё и пушкой грозит...
Дикая морда... Да он хоть видел диких людей? Я лично здесь, в Эстонии, не видел. Тот местный самозванный Чикатило - и тот домашнее животное: гибрид свиньи с дворнягой, немного от барана, а именно - мозги, а после таких-то делишек, наверное, и от домашней птицы кое-что прибавилось. Хотя чего иронизировать. Где бы я ни был, чего бы я не видел, а я в первую очередь - человек, и должен понимать, что любому, привыкшему к нормальной, здоровой среде, подобные проявления вполне могут показаться дикими. Я тоже никогда не испытывал комфорта, общаясь с убийцами. То ли дело шпион, или какой-нибудь Остап Бендер!
Но слишком уж неестественным мне кажется страх - и Феоктистова, и этого Лаптева... Хорошо им, если всё дело только в том "дикаре" с пистолетом...
-Что Вы делали на "Хесбургере"?
-Зашёл перекусить по дороге.
-И куда же Вы собирались ехать? - прищурив глаз, с видимым любопытством спросил я.
-К знакомому на дачу в Вяэна.
-Как зовут этого Вашего знакомого, как с ним связаться?
-Вот его мобильный - Лаптев раскрыл записную книжку.
-Вы ещё к нему поедете?
-Нет, не думаю. Хватит на сегодня поездок.
-Как Вы устранили неполадки с колёсами?
-Таксист один помог, у аэропорта который...
-Номер такси запомнили, марку, цвет?
-"Волга" это была, у этих иномарок никогда ничего нет. Жёлтого цвета, а номер 409 или 449. Водитель эстонец.
-Так, а номера, что Вам прикрутили, Вы помните?
-По-моему, 867. А буквы... Кэ-пэ-эс вроде...
-Ну, Кэ-пэ не может быть, КаПо тоже. Не бросайте тень на наши добрые имена. Может быть, КПЗ?
-Ну, зачем сразу КПЗ? - того аж передёрнуло.
-Компартия Западной Сахары. А цифры Вы не перепутали? Точно - 867?
-Сахара... Точно- Сэ-хэ-пэ, по-моему. Или даже сэ-хэ-тэ! А номер... нет, номер этот. Ну, или 678...
Мне и не нужен был его ответ - 687, я и так это знал. После этого всего я решил отпустить его под подписку о невыезде. Всё равно доказательств против него нет, а завтра я и так буду знать про него всё. С Феоктистовым он может быть и не знаком, но их мог вербовать (даже если так) один и тот же человек или группа. А Феоктистов ещё, оказывается, и трепло хорошее, выходит, он и Прохорова знал, тот, правда, помер пять лет тому назад, но ничего. Можно и поинтересоваться, что у него за дружки балдели с прохоровской падчерицей - уж не те ли часом, кого он подвозил сегодня? Вот об этом пускай Славик его и спросит. Или Володя. Да, глуповат этот Миша, сам себе ямы роет. Вот глупость его и сгубила.
Компьютерное досье Михаила Феоктистова было более чем скупым - если он когда-либо и имел нелады с полицией, то лишь по пьянке. И то - под уголовный кодекс его шалости не попадали, дело ограничилось пустяковым штрафом. Орал песни на всю улицу, зашёл в автобус, там и вырубился. Перед въездом в парк водитель схватил его в охапку, чтобы вывести, а тот возьми да проснись, и ввиду полной дезориентации во времени и пространстве, ударил агрессора - то бишь водителя - кулаком по носу. В ответ водитель намял пьяному наглецу бока, хотя тому уже было всё равно, и отвёл в полицейский участок - благо дело, рядом. В участке Феоктистов открыл глаза и промычал: "Вон там ко мне пристал какой-то гомик, я его вырубил, сам дальше пошёл. Чуть не убил, скотина", а кто кого убил, так и не выяснилось - отважный борец против гомосексуальных экстремистов повалился на пол, и разразился громким храпом. Этим комичным случаем все его контакты с правоохранительными органами и исчерпывались, не считая, однако, дорожной полиции (или же, ГАИ - по старинке). Ни в каких материалах по делам о Прохорове, о его смерти, об облаве на его квартиру, где, по доносу соседей, был притон, никакого Феоктистова и в помине не было. Таким образом, примерный его портрет у меня уже имелся, теперь требовался ответ на вопрос - жертва или соучастник? Хотя он - в любом случае жертва, пешка в игре...
Через некоторое время дежурный сообщил ещё об одном заявлении. Некий Кари-Тойво Хиеттинен, гражданин Финляндии, прилетевший тем самым рейсом из Хельсинки, заявил, что его обокрали карманные воры. Украден бумажник с документами, деньгами, билетами, а также ключи на брелке, которым служили золотые карманные часы. Пропажу обнаружил только сейчас, в гостинице, когда потребовалось предъявить документы. Где могли обчистить? Да где угодно - в аэропорту, в автобусе, возле ларька...
Общая картина сегодняшней эпопеи вырисовывается такая. Трое преступников маскируются, грабят магазин в Вяэна-Йыэсуу, приезжают в Таллинн, воспользовавшись машиной Михаила Феоктистова, и прикрутив ему какие-то липовые номера. В Рокка-аль-Маре они, увидев такой же "Москвич", отпускают Феоктистова, хватают уже машину Лаптева, ставят ему те же номера, и требуют ехать в аэропорт. Зачем? Затем, что после задержания Феоктистова тревоге был дан отбой, и красный "Москвич" уже полицию не интересовал. В аэропорту преступники грабят прилетевшего иностранца, тут чувствуется работа профессионального карманника, а даже если этот карманник и не участвовал в ограблении магазина и последующей гонке, то всё равно он, так или иначе, связан с этой троицей. Или - с какой стати этим трём бравым молодчикам, только что провернувшим такое дельце, оставившим за собой пять "жмуров", приспичило ехать не куда-нибудь, а в аэропорт? Ещё и с деньгами на руках! Что, опять случайное совпадение?
Да, и вправду лихие ребята... Прямо Клуб Интернациональной дружбы! И патриоты - не на "Мерседесах", не на "Ягуарах" разъезжают, а на родных "Москвичах", да вдобавок и интернационалисты! Зачем, спрашивается, им понадобился этот финн? К чему так рисковать - ради денег? Ущерб от кражи невелик - сам потерпевший оценивает его в десять тысяч марок, что в наших кронах не составит и тридцатки. Документы? Вот это уже теплее. Теперь с его паспортом, да на краденые денежки наверняка что-нибудь будут приобретать, или... Вариантов много. На след одного "кидовца" выйти не так уж и трудно - таких тонких карманников в Эстонии - раз, два, и обчелся. Проверю по досье. Да, дело сие отлагательств не терпит, пикник опять придётся отодвинуть на задний план, хоть и там тоже две смерти. А завтра как раз похороны Шувалова, Романовой... Долгонько больно их в морге продержали - целый месяц. Хоть Марину мать и опознала буквально на следующий же день, Егора Шувалова - тоже, сперва она, потом сосед, через неделю и его мать нашлась. Что ж, обе семьи нищие, денег на погребение не имели, Романова всё через соцобес пробивала - у неё сия инстанция уже с материнским молоком впитана, Шувалова-мать - не знаю. В подробности не вдавался. Будем исходить из того, что есть. Короче, завтра стоит сходить на эти похороны. Это может кое-что прояснить.
На всякий случай, я связался с диспетчером фирмы, где работает Феоктистов, и попросил указать его местонахождение. Мне ответили, что рация его не отвечает, но он ещё не "сдавался", значит, работает. Просто, может, его сейчас нет в машине, или он не в связи, если клиенту потребовалось ехать за город. Я сказал - как только он появится, пусть опишет весь день в подробностях и сообщит мне на автоответчик. Диспетчерша ответила, что у них есть диктофон. "Тем лучше" - ответил я и положил трубку.
Потом я сделал ещё несколько звонков - по поводу такси, автобусов, обслуживавших сегодня аэропорт, и по другому, не относящемуся ни к "КИДу", ни к "Москвичу" делу. Хотел ещё позвонить своей девушке, но передумал. Лучше в другой раз...
Да, в советское время, может, жилось и легче, спокойнее, благополучнее. Но это, рано или поздно, должно было рухнуть. Потому, что всё это спокойствие, благополучие - всё было деланным, ненатуральным. Кто-то скажет: вот, убрали, как мусор, эту ненужную идеологию, перестали дурачить народ сказками о "светлом будущем", "великих вождях", и полоскать мозги подобными идеологизированными бреднями. Начиная от пионерских клятв на вечную верность партии, и кончая вечерним чтивом об "их нравах", и о "досрочном перевыполнении плана пятилетки, что на столько-то больше, чем было, в энное число раз больше, чем на самом деле"... ну, а всё остальное-то здесь при чём? Да при том, что вся страна только и держалась, что на этой идеологии, только она всё и объединяла, она и являлась основой всей политики, экономики, культуры, военной доктрины - всей жизни всей страны в целом! А не стало этой идеологии, этого стержня - затрещало всё по швам, и в конечном итоге приказало долго жить! Можно, конечно, обвинить Горбачёва, или его окружение - вот мол, развалили страну! Но если народ сам стоял на стороне этих "реформ", и тех, кто считался реформаторами - долой 6-ю статью! Долой централизм, волюнтаризм, тоталитаризм, а в придачу - и социализм вместе с коммунизмом! А будь Горбачёв вторым Брежневым - его ждала бы участь Чаушеску. Берлинскую стену с лихвой бы разрушили и без него, а приговор коммунизму был вынесен задолго до путча. Ещё в тридцатые годы.
Что ж, я согласен, что социализм мог бы быть более высокой общественной формацией, но человечество к этому абсолютно не готово. Кое-где живы и феодальные, и первобытные традиции, но для большей части мира самыми передовыми отношениями остаются рыночно-производственные, проще говоря - капитализм. А чтобы совершить революцию в общественной формации, проще говоря - революцию материальную - нужно, чтобы революция произошла в сознании людей, а на это уходят века: на переоценки всех ценностей, на осознание разницы между жизнью и уровнем жизни. Социалистические же революции базировались на принципах грубого материализма, сознание трактовалось как свойство материи, и то подменялось идеологией. А если так разобраться, то никакого социализма и не было вовсе, а был государственно-монополистический капитализм, если не считать совсем уж тоталитарных режимов - сталинские колхозы, китайские коммуны, а уж об упразднении товарно-денежных отношений вряд ли кто заикнётся - хватит коммунизма, один Пол Пот чего стоил. Переход от феодализма к коммунизму, минуя капитализм и социализм. Неслыханный скачок. Пол Пот, Пол Пот... Помнится, кому-то из местных деятелей прилепили такое прозвище. Кому именно - вот, не припомню...
Ладно, чёрт с ним, с Полом Потом этим, а что до того, что сейчас у нас бардак полнейший - так это тоже временно, долго так продолжаться не может. Когда будет нечем торговать и некого грабить, и нечего на уши вешать, поскольку никто ни во что не поверит - и так сыты по горло доморощенными Остапами Бендерами, да и ссуживать этих "бендеров", при всём желании будет нечем. Когда всевозможным "крышам" станет тесновато на одном гектаре, и власти, наконец, поймут, что, пустив страну на самотёк, они её просто потеряют, ещё вдобавок и дискредитируют себя в глазах всей мировой общественности - их предшественники, один за другим, всё воровали-воровали, а кому-то за всё отвечать придётся! Почему не заботитесь о своих гражданах? Вот отсюда все и беды - работать негде, пособие не платится - нечем. Образование всё платное, а платить опять-таки нечем. И извечные вопросы русско-советско-постсоветского человека: Кто виноват? Хотя это больше по части тех, кому уже терять нечего, и кто на всё махнул рукой. Тогда как у Гоголя - пока ясно, "что к чему", и "кого бить", не показано, но если показано... Вот такие нам и задают более всего работы. А остальные тем временем заняты вторым вопросом - что делать? Ну, а когда с подобным круговоротом будет покончено, тогда и появятся первые намёки на порядок. Когда все, наконец, перебесятся и поймут, что надо делом заниматься, а не лозунги выкрикивать. Ведь, как известно, орлы не кукарекают.
Хотя кое за что я могу эти времена и похвалить - например, за то, что сейчас я могу, ничего не опасаясь, спокойно встречаться со своей девушкой. Да, я так её называю, хоть ей уже за тридцать; самый расцвет для женщины, уже не молодо-зелено, но всё же совсем ещё молодая и красивая, а то, как же её называть? Любовница - не годится: я одинок, и она не замужем, хоть у неё и есть ребёнок от первого брака; сожительница - тоже не то, мы вместе не живём, только встречаемся; а раньше у меня таких возможностей никогда не было. Сорок лет назад - ты что, советский школьник, пионер - самый целомудренный в мире, должен быть уверен, что детей приносит аист. Дальше - молодой рабочий, потом - солдат, комсомолец - должен думать о любви к Родине, партии и народу, а не к кому-то там. Тридцать лет назад - чтобы делать карьеру на избранном мною поприще - нужна была, во-первых, партийность. (Хотя, скорее, это поприще не я выбрал, а мне выбрали - началось ещё с армии, с внутренних войск, потом - Высшая школа милиции, заочное отделение юрфака). А во-вторых - запись в характеристике: "морально устойчив", а человеку холостому, по тогдашним меркам, для сей записи нужно было быть аскетом или евнухом, а это было никому не нужно. Потому везде предпочитали женатых, все и женились, и я был не исключение. Брак был скорее "по расчёту", но уж никак не "по любви", в семейной жизни я счастья не знал, и вскоре разочаровался, но развод был уже невозможен - всё по тем же причинам. Кто-то в 88-м году полагал, что я был на седьмом небе от счастья, когда у меня убили жену, но я никакого счастья не испытывал. Ну, скандалы были, жили так, "постольку-поскольку", терпели друг друга, общаясь лишь на бытовом уровне, но ведь она была матерью моих двух детей! И здесь её упрекнуть было не в чем. Какой она была женой - дело десятое, но у моих детей умерла мать. Старшему, Саше, было тогда семнадцать лет, он как раз закончил школу, дочь Юля перешла только в девятый класс. Я тогда пошёл на повышение, перевёлся в Москву; Саша поступил в университет на юрфак, пошёл по моим стопам. Юля - во французский лицей, она и в провинции училась в спецклассе. Это и решило её судьбу, когда она, уже после окончания школы, пошла с подругой на выставку французского художника, и там встретила Филиппа, моряка из Марселя. Я их отношениям не препятствовал, знал, что Юлька - девчонка гордая, и обращаться с собой, как с игрушкой, не позволит никому, будь он хоть французский моряк, хоть наследный принц. То был уже 91-й год, я работал в ведомстве союзного значения, и вышел на след крупных дельцов, водивших знакомства и с экс-премьером Павловым, и с грязным проходимцем Джафаровым; и мне предложили - уже на работе - "сматывать удочки". Я, однако, не тот человек, но после Беловежского договора понял - мне в Москве делать нечего. За детей я мог не беспокоиться - Саша учился на четвёртом курсе, был "пристроен" - обеспечен и практикой, и работой; в чём-то я помог, где-то сам уже. У Юли с Филиппом было всё уже решено, они вскоре поженились, и она уехала к нему в Марсель. Теперь её зовут Жюли, и я уже дважды дед - у них дочь Катрин, и сын - мой тёзка - Пьер. Саша - он и сейчас живёт в Москве, юрист, консультант и адвокат, то есть у нас разный профиль. Тем не менее, своими детьми я могу гордиться - я дал им всё, что мог, и покойную Елизавету мне упрекнуть не в чем.
А с Анной - так зовут мою девушку - я познакомился уже здесь, в Таллинне. И, во всяком случае, на работе о наших отношениях не знают. Это уже шаг вперёд, по сравнению с прошлым, когда норовили залезть под одеяло ко всем гражданам, и отснять на кинокамеру всё, что там происходит. Впрочем, сейчас это усугубилось в отношении знаменитостей - артистов, политиков; а в отношении рядовых граждан - хоть работников прокуратуры, хоть служб безопасности - этим уже переболели. Что ж, в этом некого винить. Это был один из элементов единого целого - Идеологии, на которой держалась вся система...
... Когда я выходил из здания, меня окликнул дежурный:
-Пётр Александрович!
Я удивился - обычно коллеги называют меня просто Петей, как и всех - по имени. Я обернулся.
-Роберт умер.
Я понял, о ком идёт речь - он находился за рулём той злополучной "Мазды". Я знал этого парня - пусть не очень хорошо, но знал. Меня охватила злость.
Нет, не буду я уже никому звонить, тем более, и Анюта меня сегодня не ждёт. Не хотелось никого видеть. Я просто устал. Хоть им повидал этих смертей на своём веку предостаточно, но всё равно, когда вокруг тебя умирают люди, которые должны жить, но вот происходит что-то нелепое - и обрывается жизнь человека. Жизнь! Как мало мы все в этом понимаем - что же это такое! Ограничивая сами себя, создавая массу условностей, мы этой жизни просто не замечаем, и начинаем её ценить, когда нам переваливает за... Кто в обывательском понятии есть "человек, познавший жизнь"? Тот, кто побывал на дне жизни, посидел в тюрьме, сменил массу женщин, умеет хитрить и изворачиваться - вот он, "тёртый калач", "стреляный воробей", вот он "жизнь видел". Да ни черта он не видел, ибо всё это - не жизнь, а бегство от неё - бегство в порок, в разврат, в обман, в поддержание сего образа существования за счёт других; как говорил Евгений Леонов: украл, выпил - в тюрьму! Рестораны, лагеря, блатная романтика - сейчас так модно стало воспевать это бегство от жизни. А всякое бегство от жизни есть смерть. Пусть обратимая, но смерть. И пьянство, наркотики, разврат, и всё, что служит этому пресловутому "крыша поехала" - всё это формы обратимой смерти. Мне эти стремления не совсем понятны. Почему это такие молодые люди так стремятся к смерти? Потому, что где обратимая, там уже и окончательная, как это случилось с Романовой и Шуваловым, которых завтра хоронят.
Похороны Марины Романовой и Егора Шувалова были назначены на следующий день, на полдень. Мы с Володей Субботиным приехали на кладбище к половине первого, когда гробы были уже опущены в землю. Может, и прихватим какую-нибудь зацепку.
Марину хоронили - мать, младшие сёстры, из которых одна - девятнадцатилетняя Лена - была с мужем; ещё был какой-то Артём, лет двенадцати, явно не в себе. Выпил стакан водки - и тут же упал без памяти. Ещё парень по имени Мурат, чуть постарше Артёма, вёл себя так же неестественно - всё время суетился, бегал вокруг всех - "Налейте! Дайте сигарету! Дайте прикурить!". Рядом, у могилы Егора Шувалова, были лишь ближайшие родственники - мать и младший брат тринадцати лет. "Мы между собой договорились" - объясняли матери погибших - "чтобы никаких дружков не было. Это из-за них всё и случилось. Хотят помянуть - пусть у себя где-нибудь соберутся, и поминают, сколько вздумается. А то придут сюда и превратят похороны в попойку".
-Один, вон, уже готовый лежит - заметила Лидия Романова. - Мурат, давай, бери Артёма, и иди с ним на автобус. Мы тут всё равно ничего устраивать не будем. Похоронили Марину, Егора - ну, и всё, это, в конце концов, дела семейные, и нечего вам здесь делать! Растолкай Артёма, и давайте домой!
Парень послушался, и пошёл к сосне, под которой спал пьяный Артём, наклонился над ним, и вдруг...
-Это он! Это он! - закричали наперебой девочки, сёстры Марины, шестнадцатилетняя Света и пятнадцатилетняя Ксюша, на вид - совсем ещё дети.
-Что - он? Кто - он? - возмутилась мать. - Что вы кричите? Мурата, что ли, впервые видите? Он у нас уже двенадцать лет лазает!
-Это он был во дворе! Это он бегал вокруг красной машины! Это он сигареты стрелял! Он был с Маринкой и Егором! Мы просто лица его не видели! Видели только со спины! Как вот сейчас увидели - это точно он! Даже в одежде в той же самой! Мы думали, это какой-то молодой пацан был...
-Это он убил Маринку! - истошно закричала самая младшая из них, двенадцатилетняя Кристина, и я с ужасом заметил, что и она пьяна...
Молодой... Этим словом сейчас принято называть детей, несовершеннолетних, а скажи кому-нибудь, кому уже за двадцать, что он молодой - обидится ведь! Да я и в свои 53 года себя старым ещё не считаю. О старости поговорим, когда мне девяносто стукнет. Но я и в девяносто лет ещё дам фору тем, кто уже в сорок лет начинают кряхтеть и записывают себя в разряд старых и больных. Мой возраст тоже, между прочим, имеет свои преимущества - есть мудрость, и есть опыт, которых нет в двадцать пять, когда считаешь себя матёрым волком, всё на свете знающим и всё на свете повидавшим, а сам ещё и с детством-то не до конца в расчёте. Вспомнить моего коллегу, легендарного Жеглова; как он говорил? "Я - молодой, здоровый мужик!" Впрочем, что обидно - у нас и техническое оснащение, и методы оперативной работы, недалеко ушли от времён Жеглова. Ручка, блокнот - вот и весь арсенал сыщика. Ещё есть диктофон, есть компьютер, чтобы не рыться в картотеках, есть, наконец, оружие, но на каком это всё примитивном уровне! Действие "Места встречи..." происходит в 46-м году. Как раз в том году, когда я, Петя Козлов, соизволил родиться на свет. Ирония судьбы, или с лёгким паром! Сейчас кому-то действительно будет "с лёгким паром"!
-Берём его! - сказал я Володе. Вояж на похороны не прошёл даром - мы хотели получить зацепку, и мы её получили.
-Вставай, щенок хренов! - Мурат тем временем пинал несчастного Артёма. - Нажрался, как скотина, а мне теперь тебя тащить! Вставай, козёл, а то ногой по морде получишь!
-Оставь его! - властным тоном приказал я. - Пойдём к машине, поговорим - и я показал ему свои "корочки".
Мурат производил крайне отталкивающее впечатление. На вид - ну, лет пятнадцать, может, шестнадцать. Росточком с полтора метра, худенький, большеголовый, как новорожденный младенец. Лицо круглое, всё грязное. Огромный, слегка приплюснутый нос, маленький ротик. Верхняя губа выпирает, нижняя искусана в кровь. Глазки маленькие, круглые, оформленные бессмысленным, бегающим взглядом. Весь этот портрет дополняла стрижка под "полубокс", как в моё время стригли школьников класса так до восьмого, и детские ручонки с обгрызенными ногтями. Увидев моё удостоверение, он попытался, было, бежать, но я крепко схватил его за руку.
-А чего я? Чего меня? - тот затрясся от страха, уж куда более сильного, чем у Лаптева или Феоктистова. В отличие от них, он совершенно не умел держать себя в руках.
-Поговорим - сказал я. Вместе с Володей и этим Муратом, мы сели в мой "Форд". Володя - назад, к Мурату, а то тот, чего доброго, опять решит убежать.
Вот уж воистину поразительное сочетание. Правда, ещё несколько лет назад приходилось мне сталкиваться с человеком по имени Гиви Абрамович Йохансон, с пятой графой "русский" в паспорте. "А что?" - пояснял он сам. - "Мать - грузинка. Отец - еврей. Отчим - эстонец. Сам только по-русски говорю. Чего ещё прикажете ставить? Еврея, как средство передвижения? Так я и не обрезанный даже. Чего мне делать в ихнем Израиле? Там и своих бедолаг девать некуда".
-Год рождения, число, месяц - продолжал я.
-Второе февраля 1973-го года...
-Какого года? 83-го? - мне показалось, я не расслышал.
-73-го, я же сказал! - огрызнулся тот.
-Так если тебе двадцать шесть, то и веди себя, как взрослый мужик, а не как детсадник, намочивший штанишки! - вставил Володя.
Господи! Ему - двадцать шесть! И это что - следующее за нами поколение так вырождается? Или их компания - клуб олигофренов? Шувалову тоже было столько же, а на губах - детский пушок.
-Когда ты в последний раз видел Марину Романову и Егора Шувалова?
По идее, я должен был говорить ему "Вы", у меня правила таковы, я и Феоктистову говорил на "Вы", и разок обратился к нему по имени-отчеству, но в отношении Борисова, просто язык не повернулся. Тот и производил впечатление, чётко обрисованное Володей - обписавшийся детсадник. Эх, значит, я не настолько образован и интеллигентен, как булгаковский Филипп Филиппович - тот к Шарикову обращался на "Вы", а этот Борисов, хоть и имеет не больший уровень развития, но всё же отличается от Шарикова тем, что он - живой человек, а не искусственно сфабрикованное из собаки человекоподобное существо!
-Не помню, когда! Давно! - визгливым тоном отвечал Борисов, и это подчёркивало его беспомощность, и полное отсутствие воли и самообладания. Значит, ключ к разгадке близок. Метр с кепкой, косой, визгливый; бегал, сигареты стрелял - трудно даже представить, что описанный Марковым тип - не Борисов, он и здесь себя ведёт абсолютно точно так же. Да и Бондарев тоже этого Мурата приметил. Так что улик против него вполне достаточно.
-Тогда у нас есть основания арестовать тебя, по подозрению в убийстве Марины Романовой и Егора Шувалова, которые ты совершил 22 мая сего года, на смотровой площадке у обрыва, на 28-м километре шоссе Таллинн-Клоога.
-Я не убивал! - заорал он, и разрыдался.
-А если не убивал, то рассказывай, как было дело.
Пять минут он плакал навзрыд, и от него было не добиться ни единого слова. Наконец, он начал рассказывать.
-Ну, нажрались все. Вот они и стали драться, так и ё...нулись в эту пропасть. Я как увидел - сам оху...
-Так, ты с кем вообще разговариваешь? Ещё одно такое слово, и я отправлю тебя без разговоров в камеру!
-Ну, хорошо, хорошо, извините, не буду... Я обалдел. Вот были они - и нет!
-Как происходила драка?
Я не стал просить Борисова рассказывать всё по порядку - просто не было охоты выслушивать весь этот кишмиш из вранья и бессвязной болтовни. Лучше построить допрос в форме вопросов и ответов, и на основании их, уже строить общую картину, и заполнять пробелы в ней, всё теми же вопросами-ответами. Здесь драка - кульминация всех событий, и если ему угодно начинать свой рассказ с драки - ради Бога, а потом пусть назовёт имена всех участников - назовёт, куда он денется!
-Ну, сначала все нажрались. Я тоже был кривой. Маринка стала, ну, это самое, ко всем приставать, орать там чего-то. А они ей, типа, иди на хрен. Ну да, это самое, иди, типа, на хрен. Она то к Игорю, ну, лезла, то вроде как к Мишке лезла, вот. Ещё это, она там бутылкой, ну, по башке ему, типа заехала. А он её это, ну, в живот треснул, это самое, ногой. А она такая, как заорала: Ой! Мой живооот! Мой ребёнок!
-А что, она была беременна?
-Да не, вроде не была. А может, и была от этого, ну, Артёма этого. Вы его видели, это тот, кто там, под ёлкой, типа, спал. Это Маринка такая, она по жизни, если ей охота, ну, Мишку типа позлить, то она спецом из себя, ну это, как бы беременную строит. Ну и вот. Она за бутылку схватилась, хотела в Мишку, а вроде в Игоря попала. Вот они и сцепились меж собой. Он её завалил, ну, там они и кувыркнулись.