Мы проходим дымящим, гремящим Босфором.
Берега, словно люльку, пытаются судно качать.
Мы плывём далеко - на Восток, за огни светофоров.
И турецкий таможенник будет без водки скучать.
Наши ёмкости полны мерцающей нефтью -
и моторы стучат, как больные сердца.
Ни покоя земного, ни радости нет нам,
и солёной дороге, ей Богу, не видно конца.
Поклялись мы на верность мальдивскому флагу,
под которым плывём и грызём сухари.
Где-то ждут на Суматре горящую влагу,
согревая лиловые спины у края зари.
Мы плывём океанами, дети стихии.
Покрывает борта задубевшая слизь.
Далеко за туманами наша Россия,
от которой и мы, и уже не впервой, отреклись