Пятипалые хрупкие листья,
от ветвей отрываясь легко,
словно тонкие зябкие кисти,
осторожно стучатся в стекло.
Это осень стучится, наверно,
заскучав на своей высоте.
В ночь одну постаревшие вербы
ещё ниже склонились к воде.
Тишина подступила под окна,
стала гуще, весомей, плотней, 
будто вместе с землёю промокла
от глухих безутешных дождей.

Торопливая ранняя осень,
отчего, разобрать не берусь,
мне с собой неизменно приносит
безотчётную светлую грусть.
Вдруг душа сквозь тяжёлые кроны
в бесконечную высь повлечёт -
кто-то медленно, бережно стронет
с лет былых нерастаявший лёд.
И откроются неба откосы,
и заря поплывёт по полям...
Я люблю тебя, ранняя осень,
твою песню с дождём пополам.