"И ветер, который не ждём, несёт за собой песок,
каменный, мелкий, узнаваемый без слов".
                                 Автор
Пыль пока ещё по углам,
запряталась под скамью,
на щёки, как грим,
легла, на мои виски,
словно ретушь, убрала спам
с тяжёлых страниц Камю,
но нужный другим, -
приправой для их тоски.

Из лунных каньёнов ветер
несёт за собой года
далёких миров,
лежащих на глубине.
Я мог бы давно ответить
(но только кому, куда?),
что сам нездоров,
что вирус уже во мне.

Он со мною ведёт борьбу
вот уж сто чёрных седмин,
забравшись в геном,
ломая его каркас.
Хоть семи я пядей во лбу,
но остался, как перст, один -
пустота кругом.
В ней теряется мой глас.

Я не знаю, кто обо мне
прочтёт сей печальный стих,
и есть ли живой
у Времени на посту.
Если он не сгорел в огне,
если ветер смерти утих,
зелёной травой
пусть укроет свою звезду.