Опять гардины треплет ветер,
их вознося до потолка.
Один, привычно, старый Вертер
глядит с тоской на облака.
Он не покончил с жизнью счёты
показом суицидных мод.
Не плачь, мой Вертер, что ты, что ты -
порой, похлеще рок прижмёт.
Ты век провёл свой боль итожа,
и, может, понял наконец,
что нет на этом свете тождеств -
есть столкновения сердец.
Таков порядок: в мире "прений"
на милом фоне тучных нив
есть лишь горенье и боренье,
а все созвучья - только миф.
Не долг согласья нами вертит,
рождая новых немезид.
Не всё проходит, бедный Вертер.
И время медленно скользит.
Но если сердце имя "Лотта"
хранит, всем судьбам вопреки,
ты не прервёшь его полёта
холодным росчерком руки.