Написал поэт: "Сочтёмся славой". 
Только общих памятников нет... 
За судьбой, весёлой и лукавой, 
покатили. 
Тесен белый свет: 
на полоске из песка и камня 
собрались, 
а разглядеть не смей, 
кто силён в поэзии руками, 
кто - душой мятущейся своей. 
И подобно повилике, корнем 
заарканив (губы не раскрой), 
кто-то Музу охмуряет горлом, 
непечатной лексикой - другой. 
И хотел бы в технике пастели 
написать, как вспыхнули углИ... 
Кто-то скажет - там: "Они хотели, 
но опять, как в прошлом, не смогли".