Кувшин тяжёлый, как слеза. 
Цветы кораллового дерева... 
Судьба измерена, поделена - 
и ничего вернуть нельзя. 
Молчи, о, бог, ведь ты, ведь ты 
вложил безумие в извилины - 
и вот уже деревья спилены, 
и плачут красные цветы. 
Стволы лежат, перечертив 
собою улицы и сумерки, 
уже мертвы - ещё не умерли, 
как тот слабеющий мотив, 
в песок скользящий, в омут, в дым. 
Лежат холодные и страшные, 
как фонари, кораллы красные 
разбросив пОд ноги слепым... 
Возьму, чтоб отогрелась, в дом, 
в кувшин поставлю ветку тонкую. 
Шепчу дорогой, как ребёнку, ей: 
Ну потерпи, сейчас прийдём.