Не уйдут от нас никак холода.
Замутнённое стекло, как слюда.
В доме пусто, хоть на дудке играй.
Ветер выдернул у облака край -
и дожди. Прижмёшься к стенке: Согрей.
Нет ни печки, ни былых батарей,
обжигавших к Первомаю. Тоска.
Календарных два осталось листка -
и уйдёт последний вечер во тьму,
и сольётся в небе в точку одну.