Слова из воска от Тюссо
плывут комками по воде,
ушёл совсем Твой тихий Сон,

и я ищу его в Нигде,
а он всё так же невесом 
то в четверге, то вдруг - в среде...

В луне живёт собачий вой,
в руке живёт лезвийный след...
твой настоящий сон - не Твой,
чужой, как пьяница-сосед...