Лучше сразу запостить, а то завтра решу, что это сон.
________________________________________
Это что-то...
"Мне надоело существовать, а не жить. Я хочу жить!"
А кто мне не даёт? Вперёд, живи! Раньше как-то ничего не мешало.
Мешало...
Воспитотдел! Вот кто мешает жить!
Бред, конечно.
Но сразу захотелось сделать что-нибудь нарушающее священные правила внутреннего распорядка, которые меняются каждый год, но никто не в силах их изменить, так как их придумал ещё Колмогоров.
Я же в изоляторе!
Окно открыто. Сижу на подоконнике. Свет в 109-ой горит.
"Компьютер тоже включать не советую, будет светиться, мы заметим - придём".
Ещё тогда сразу подумал, что бред.
А вдруг?
Почему-то вспомнилась Вика с её вечной боязнью всего.
Чего? Струсил? Да пофиг всем, не наблюдает за твоим окном никто из 109-ой! Они все спят давно!
Посидел ещё. Решился? Нет. Просто прыгнул.
И я второй раз в жизни из окна изолятора ночью выпрыгнул на улицу.
Тот раз была зима, я был в одной футболке. Подтянулся на турнике и пошёл обратно греться.
Теперь погода отличная, тепло, а я в свитере.
Гулять.
Вот зачем здесь куча фонарей. Чтоб, как Шерлок Холмс на фоне луны, я был виден жадно ищущим меня воспитателям.
Ща выбегут - скажу - лунатил.
Не поверят, но и не выгонят.
Да по-любому за это не выгонят.
Иду, разговариваю сам с собой шёпотом, продолжаю начатую ещё в изоляторе брань против самого себя.
Пойду в яблоневый сад, может там маньяк меня съест.
О-па. Что это красное на земле?
Уголёк. Жаркий. Хорошо. Ветки вокруг какие-то нехорошие, разжигать костёр неудобно.
Ба! Так я стою в гигантской куче пепла. Все ботинки белые. Ну ладно.
В А-корпусе горят только все комнаты ночных воспитов.
[Хм, как это я тогда подумал, что это комнаты воспитов? На 4-ом же нету. Это, наверняка, лестницы]
О. Пойду отолью куда-нибудь. Это так пафосно, отлить на территории сунца.
О. Здесь вроде не палевно. И интеллектуаловские окна не палят.
Вот здесь мы стояли, да?
Заткнись.
ОК.
Пойду-ка на стадион. Гулять... Ночь, так хорошо. Вот бы мне влетело, а то совсем скучно.
Шорох. Ну всё. Это какой-нибудь охранник. Ещё шорох, ещё громче. Ещё громче.
А. Это ветер меня троллит.
Стадион. Фонари, я весь как на ладони.
Прохожу до угла.
Неосвещённое место. Там, где курят. Ноги побрели туда.
Тут темно. Хотя интеллектуаловские окна всё палят. У них что - вообще нельзя свет выключать?
Где-то тут был стульчик. Посидеть, подумать.
Нету. Только мешки с мусором. Дерево.
И тут идиотская мысль: а не пойти ли в Москву?
Вывешиваюсь через забор. Высоко. Провод какой-то. А как обратно тогда? Вон дерево с той стороны растёт, залезу по нему на забор и всё ОК будет.
Да ну бред. Зачем теперь прыгать?
Запалят - могут и выгнать. Хотя тоже вряд ли. За алкоголь всяких гэшников не выгоняют, а за подобные шалости... пфф...
Ну давай же!
А плевать...
Мягкая почва. Впервые за полтора года столь крупное нарушение правил внутреннего распорядка. Причём зачем? Погулять. Просто. Я бы понял, если б мне на концерт какой-то или к девушке какой-нибудь. А мне просто так. Низачем.
Чувство свободы. Ночь. Москва.
Точнее какая-то жопа Москвы. Перехожу через земляную кучу, потом через пустую дорогу. Эдельвейс там, метро там.
Эй, ты что собрался не просто по району бродить, а в центр?
Может на Сетунь, а?
Нет, там темно, страшно и неинтересно.
В метро.
В карманах пусто. Ни телефона, ни денег, не то, что карточки; даже документов нет.
Вообще пусто.
Ну кто ж планировал идти в Москву?
Срать. Перепрыгну через железку слева. Как Никифор тогда.
Ну, что? вперёд.
Так, стоп. Надо запомнить место, куда возвращаться. Тут машина стоит. Не годится. Тут такие огоньки. Запомнил.
Блин, я сплю. Ну это бред, как я могу такое делать?
Вперёд. Переход. Перед переходом знакомый плакат. О, я точно знаю, где я.
Если налево идти, как раз можно выйти к воротам СУНЦа.
а зачем я иду налево? Мне ж к метро.
Ночь. Дворы. В карманах пусто, я не девочка - бояться нечего. Вперёд, к метро.
А куда я поеду?
Конечно, на Красную площадь.
Почему?
Я никогда не был ночью на Красной площади.
Ну, я никогда не был ночью в Бибирево, не ехать же теперь туда?
Ок. Еду на Красную площадь. Охотный ряд, кажется. Да, наверно.
Который час? Понятия не имею.
Телефона нет, фоток не будет, никто не поверит.
Ну и славно, пусть все считают, что я так хорошо выдумываю. Я ж гуляю не для других, а для себя.
В парке вообще никого. Два прохожих появлялись из ниоткуда и исчезали в никуда.
Сворачиваю.
О, вот это полумрак.
В метре впереди меня появляется человек. Мда, с таким отличным зрением, как у меня здесь можно слона не заметить. Ща окажется пьяным бандюгой, пырнёт ножом - даже не отреагирую.
Девушка. Промчалась мимо.
В метре опять появляется призрак, на этот раз благовидный дядька с портфелем и почему-то бутылкой.
Опять никого.
Навстречу двое, громких. Точно пьяные. Обхожу подальше. Сблизи - тоже приличные.
Тихий у нас райончик.
Даже пьяные дебоширы выглядят, как офисные клерки.
Перехожу дорогу. На светофор даже не посмотрел, машин нет.
Переход к метро. Кто-то ещё идёт, посередине - компания, электруха, поют что-то непонятное сухими голосами. Выходя из перехода слышу вопрос кого-то из них:
- Ну чё, пойдём или всю ночь тут сидеть будем?
Ответа не слышу. К метро.
Несколько человек на этой дорожке, где днём циркулируют толпы.
Свежо.
Ночь.
Свобода.
В метро.
Сбегаю по ступенькам, внизу кто-то жутко завывает.
Омг, может тут ночами тусуются какие-то жуткие культы?
Громко бурлит вода. Голос завывает громче.
Прислушиваюсь:
- Если в вагоне будет обнаружен....
Эдак этого дядьку покоробило, вон оно как воет.
Под ногами под решёткой бурлит поток коричневой воды. Громко.
Иду дальше.
Впереди женщина. Моё спасенье. Пройду за ней.
Подходим к турникетам. Возле них одиноко стоит девушка, видимо уже довольно долго ждавшая спасительного проводника (она-то не умеет, как мы с Никифором). Видя, что я пристраиваюсь за женщиной она пристраивается за мной и всем нелепым паровозиком мы проходим в метро. Тётка свистит, я ржу, девушка вроде улыбается, про женщину я забыл.
Стоит мой поезд, а уже поздно, они, наверно, ходят редко. Бегу, не успеваю, двери закрываются раньше, он уезжает.
По инерции бегу вдоль платформы.
Подъезжает поезд с другой стороны.
Пофиг. До Кунцевской, а оттуда по филёвской.
Людей мало, человек 15 во всём двойном вагоне.
Кунцевская. А тут прохладно. Пустынно.
Женский вопль. Бог ты мой. Бьют её что ли, или того хуже насилуют. Жуть.
Ночная Москва, что ты хотел. Отношение как у стороннего наблюдателя. Вообще не трогает.
Блиин... Вернусь, надо будет мысли записать. Чётко же помню всё.
Ага, завтра проснусь, решу, что сон.
Если не запалят.
Да сто пудов запалят. То-то весело будет.
Да всем пофиг. Даже не заметят, что я исчезал.
Так, это выход в город или переход на синюю ветку?
Вверх. Турникеты. Выход в город. Так и думал. Вниз.
По платформе. Если туда поезд придёт раньше, то поеду по синей ветке.
Опять женский вопль, какие-то удары. Жуть.
Мокрое пятно около стены. Кто-то отлил в метро на Кунцевской. Смешно.
О, вот и мой поезд. Это ж тот край платформы? Да, вот написано.
Люди внутри. Странно, вроде конечная. А, это они круг проехали. Двери открылись, один вышел. Наверно, проспал остановку.
Вхожу в поезд. В моём двойном вагоне - никого. Вообще.
Посидел-посидел. Не, не прикольно.
Пошёл в соседний двойной вагон. Тут один дядька. Вроде не маньяк. Да я парень, не прицепится. О, ещё один зашёл. Ну один из них точно не маньяк, а вдвоём мы второго точно сделаем. А даже если оба маньяки, они сначала передерутся, кому из них я достанусь, а за это время будет следующая станция, сбегу от них.
Тихий голос:
- Двери закрываются.
Это у нас? А почему так тихо?
- Следующая станция Молодёжная.
О, значит, у нас. Хотя, нет...
Поезд с синей ветки уходит.
Ещё двое заходят. Ну всё, можно забить на маньяков.
Мимо по платформе проходит мужик в форме машиниста поезда.
- Денис, - крикнул голос из нашего вагона.
Бритый парень вбежал в вагон и сел напротив голоса.
- Он здесь! - крикнул, может даже, тот же голос, и в вагон влетела разрёванная тётка, начала избивать бритого Дениса и вопить тем самым голосом, который я слышал ещё на платформе:
- Ты использовал меня, как шлюху!
Не, так не пойдёт. Иду в следующий вагон. Тут один парень.
- Двери закрываются.
Неужели мы наконец поедем?
- Следующая станция Пионерская.
Едем. Во втором вагоне нашего двойного вагона едут два мужика в форме работников метрополитена. Периодически доносятся какие-то вопли и звуки ударов.
Пионерская. Осторожно, двери закрываются. Следующая станция Филёвский парк.
Открываются.
Закрываются.
Открываются.
Закрываются.
Открываются.
Крик какой-то тётки голосом работника метрополитена:
- Что вы там с дверьми делаете? А ну...
Два метрополитеновца из нашего двойного вагона уходят в тот вагон, где вопящая тётка била Дениса.
Двери закрываются.
Дальше довольно обычная поездка, но с ощущением чего-то не того, чуда, странности. За всё это время зашёл парень, который потом вышел со мной на Александровском саду, и тот мужик, что ехал, вышел на Киевской.
Подошёл к карте метро. Мне до Александровского сада, там можно перейти на Арбатскую и доехать до Площади Революции, а можно до Библиотеки имени Ленина, и там до Охотного ряда.
Стоп. Александровский сад, это ж тот, что у Кремля. Да и с Библиотеки до Красной площади рукой подать.
А почему тогда Охотный ряд?
О, Библиотека имени Ленина! Там же днём кучи людей. Одно из любимых мест в метро: подходишь к этой небольшой лестнице и внизу - куча муравьёв. И ты спускаешься по ней, становясь одним из них.
Вот бы посмотреть на неё пустынную. Это интересно.
Ладно, выйду на Библиотеке.
Ну, понятно, какие-то фонари напоминали о том, что филёвская на поверхности.
А между Киевской и Смоленской (почему эти три станции: Киевская, Смоленская, Арбатская называются так же, как на синей? не могли названий других придумать. По-моему филёвская древнее ветка, ну значит наоборот. Неважно) такой вид на Москву-реку: Белый дом, огонёк Газпром, я фоткал когда-то с какого-то другого моста в этом месте реки, там ещё Сбербанк должен быть, но из электрички я его не увидел.
Половину времени вид загородил встречный поезд.
Арбатская. Но чтоб перейти на другую Арбатскую, нужно проехать ещё станцию. Где логика?
Александровский сад. Выхожу из вагона, пустынный переход, где большинство из встречающихся людей в рыжей форме трут пол.
Вот она, лестница. Впечатляет.
Жаль, не совсем безлюдно. На всей станции аж человек 30. Из них много метрополитеновцев.
Который час, это же так важно, а я всё забываю посмотреть.
Смотрю на часы над дыркой слева:
00:57.
Всё.
Накрылась Красная площадь.
Метро закрывается в час ночи. Автобусами, без денег...
Или пешком, часа четыре идти. Куда-то спешишь? Нет, просто прохладно будет.
Не. Посмотрел на Библиотеку имени Ленина - и хватит.
В голове пронеслась синяя табличка "Переход закрывается в 1 час ночи"
Успеть бы уехать.
Бегу в обратную сторону, вверх по лестнице, навстречу иссякшему потоку, на родную Арбатско-Покровскую.
Синей таблички нет, зря спешил.
Сажусь на перроне на лавочку. Рядом бритый мужик (не Денис, другой).
- Метро в час закрывается? - спрашиваю я.
Кивает.
Подходит поезд.
Выйду на Парке Победы, там и всегда не людно, а сейчас, небось, вообще никого.
Если поездов больше не будет - пойду пешком, нестрашно.
Полупустой вагон в моющемся и собирающемся по домам метро...
Два метрополиеновца стоят посреди зала и просто тихо болтают.
К экскалатору.
В будке - никого.
На эскалаторе - никого.
Конца эскалатору не видно (шутка ли - две минуты эскалатор, засекали когда-то).
Становлюсь строго по центру эскалатора.
Меня в полной тишине и одиночестве несёт в перспективу.
Класс...
Фотика нет, ну и хрен с ним.
Может на фонарь запрыгнуть?
Струсил?
Нет. Просто это вовсе не романтично, не выглядит как бунт против чего-нибудь, а похоже скорее на обезьяну.
Не буду.
Через примерно половину эскалатора сверху навстречу появляется метростроевцы (тьфу, работники метрополитена). Эх, немного жаль утерянного ПОЛНОГО одиночества в этой перспективе.
Доезжаю до верха, мысль о том, что не обидятся ли метрошники, что я тут катаюсь после закрытия?
Смеюсь в голос, сверху из города спускается парень, встаёт на эскалатор позади ступенек на 30, навстречу через некоторое время проплывают те два метрополитеновца, которые тихо разговаривали, потом бритый мужик, может даже тот, у которого я спросил, когда закрывается метро.
Одиночества уже нет, ну и ладно.
Спускаюсь, слышу - приехал поезд. Причём не здесь. Значит, мой.
Бегу через пустой переход, вбегаю в поезд.
Двери закрываются. Следующая станция Славянский бульвар.
Выхожу. Вот она, родимая.
Я не думаю, что за последние часа два было много зайцев, поэтому тётка, небось, меня ещё помнит.
Выхожу из метро.
Смотрю - окошки кассы уже закрыты (опущены железные жалюзи), а вход в метро ещё открыт.
Хм. Как-то они странно закрываются.
Если карточка есть - катайся хоть до утра, или как?
Но в 5:45 двери точно закрыты, это я знаю, дважды был в метро в момент его пробуждения.
А в момент засыпания - впервые.
Голос уже не завывает, но вода ещё шумит. Теперь в холле вообще никого.
На улицу.
Чувак. Бомжеватого вида.
Прохожу мимо.
Ещё чувак. Нормальный.
Кстати, как там гитаристы в переходе?
Не успел подумать - слышу громкий, сильный, да покруче, чем в оригинале голос в ночи:
- НОЧЬ ПРОЙДЁТ, НАСТУПИТ УТРО ЯСНОЕ...
Здорово.
Человек десять в переходе стоят кружком и поют под электруху, которая сейчас своей мелодичностью скорее напоминает какую-то туристическо-бардовую гитарку.
- ЗНАЮ, СЧАСТЬЕ НАС С ТОБОЙ ЖДЁТ...
Захотелось постоять рядом попеть, но почему-то не стал. Прошёл насквозь, один такой случайный посетитель перехода.
Здорово. Красиво.
- НОЧЬ ПРОЙДЁТ, ПРОЙДЁТ ПОРА НЕНАСТНАЯ...
Выхожу из перехода.
- СОЛНце взойдёоот...
- солнце взойдёт...
Светофор жёлтый мигающий. Это ничего не меняет, им всё равно никто тут не пользуется.
Да и ни машин, ни людей.
Около светофора на той стороне тусуются какие-то хмурые мужики.
Пусть тусуются. Мимо.
Тот проход, где освещение со зрением дают эффект материализации людей в метре от меня.
Никто не материализовался.
И вообще больше пешеходов я не встретил.
Moscow never sleeps, говорите?
А это что?
Когда тишина такая, что слышны не такие уж частые машины Кутузовского.
Никого на улице. Пустынно.
Когда идёшь по переходу с Библиотеки имени Ленина на Арбатскую ПРОТИВ отсутствующего движения и слышишь стук своих шагов. Хм, там даже нет знака "запрещено движение". Туда просто никто не идёт. Ибо поток.