Разбуженным сном расфиксирован зимний простой,
озябшую душу в какое тепло ни разинь -
в морозном от холода воздухе пахнет весной,
на серую муть наступает весёлая синь.
Пока что в засаде и хитро об этом молчит
отгадка того, что таится внутри у небес,
ещё подождёшь - и на землю польются лучи,
и что-то очнётся, забытое солнышка без,
комфортнее станет намного, а также светлей,
людские букашки замёрзшее вылезут греть,
арендной ценой возрастёт продолжительность дней,
и будет не так безнадёжно отныне и впредь.
Поступит по списку на выдачу адреналин,
наркотиком жизни сжирающий тех, кто живёт,
таблицу ненужных заполнят собою нули,
а новые особи крылья расправят - и вот
весеннего буйства стартует короткий финал,
добром разгромив ослабевшее злобное зло,
сосулечный плен превратится в потоки вина
для тех, кто дождался, и просто кому повезло.
А после безумства наступит июневый май,
на графиках линии вверх устремятся собой,
и пьеса начнётся, которую как ни сыграй, -
в конце не подъём, а казарменно вечный отбой.
Но это потом, а сегодня февральский мороз, -
не очень, а так - предпоследней привычности для.
Он кажется правдой и вроде бы ясен и прост.
Отсутствием лжи восприятие мира дуря,
готовит к тому, что погибшее станет весной,
а то, что ты выдумал, - сделано всё же с умом.
Ты веришь, мой друг?
         Ну тогда не трудись и не ной -
что надо - умрёт,
        что не надо - вернётся само...


* * *