# Воздух, соль, молоко

Тихон Осторожнер

_____________________________


На видимый мир наступает рассветное утро

отыгранной звёздным оркестром прелюдии вместо,

сначала почти что беззвучно, невнятно и мутно,

потом разгораясь мелодией мощи небесной,

привычно и буднично для примитивного слуха,

похоже на гул от бубнящих в соседней палате,

чайковские плачут и моцарты щёлкают сухо

ветвями замёрзшего леса таёжных галактик,

и льётся гармония от неопознанной бездны

огромных пустот к появлению мелких вибраций,

и шепчет слова миллиардами глоток нетрезвых

о том, чего нет и о чём не судьба догадаться,

сочится с небес через толщу слоёв атмосферных,

от гор отражаясь, глубин и от мелкого тоже

с какой-нибудь целью существенно важной, наверно,

и без утверждённой концепции планов, быть может.

А где-то в совсем предпоследнем ряду или дальше

глухой персонаж размышляет умом человечьим

и пробует петь, соответствуя собственной фальши,

никак потому что ему по-другому и нечем,

и ждёт результатов, которых де-факто не будет

в замесе, где фразы размеров и нотные числа,

сплавляя таким же, как он, одноразовым людям

сумбурную версию звуков коряво нечистых, -

и ладно бы просто для скорости темпа и ритма,

и ладно бы тем, кто хотя бы на уровень выше,

а так - это значит ломиться туда, где закрыто,

с паролем, который никто никогда не услышит


________________________________