Аннотация: Рассказ о завсегдатае литературных порталов, любящем покритиковать не только современников, но и классиков
Татьяна Осипцова
Кстати, о Лермонтове. Пародия.
Этот опус я написала под впечатлением от прочтения произведения одного из авторов литературных сайтов. Вещичка называлась "Кстати, о Пушкине". Получив милостивое разрешение от автора, я написала дружественный шарж на него.
* * *
Посиделки накрылись. Валька в Германию укатил, сказал - по срочным делам.
Какие могут быть дела, когда три друга собирались посидеть с умеренными возлияниями, без жен и любовниц? Потому как коли бабы за столом, так каждому хочется свой павлиний хвост распустить, впечатление произвести, и получается не беседа, а тетеревиный ток. Мы же думали в узком мужском кругу вспомнить юношеские проказы, позлословить на актуальные темы, анекдоты потравить... Гад Валька, предатель... А Петька без Вальки отказался приехать: чего, говорит, вдвоем высиживать - вот друг из Неметчины вернется...
Все планы кувырком, а ведь специально субботний вечер освободил... А для меня, ведущего специалиста серьезного института, по совместительству редактора небольшого издательства, автора нескольких книг афоризмов и сборников рассказов, человека, которого, не побоюсь этого слова, вся сетература знает и немного побаивается - это было ох, как непросто! Теперь совершенно нечем заняться. И что характерно, даже городской телефон не трезвонит, как обычно. И сотовый молчит. Я проверил обе трубки - работают!
Заглянул в электронную почту. "У вас нет новых писем". Чудеса, да и только...
Привычно кликнул на Избранное, Любимый Литературный Портал... Что там наши писаки пописывают?
Страничка рейтинга. Стал перелистывать опусы, занимающие первые строчки. Чушь... Ерунда...Руки утруждать неохота... А это слишком гладко... Прицепиться не к чему... Даже рвотных позывов - верных признаков того, что получится классная рецензия на это произведение - не возникало...
А это что? Стишата.
"Я люблю ходить в кино
И хожу туда давно
Не могу я без кина
Вот такие брат дела...".
Пальцы сами выдали рецку, даже голова не включалась:
"Я поэт, зовусь я Цветик.
От меня вам всем приветик"
Подумав, подписался: "Н.Носов". Конечно, под рецензией окажется моя фамилия, но для тех, кто кропает такие вирши, не вредна ссылка на первоисточник...
И это в первых строках рейтинга? Да, деградирует народец, мельчает...
Руки, почувствовав привычный холодок клавиатуры, буквально зачесались. Надо еще что-нибудь выдать, а то не засну.
На Прозе не нашлось больше ничего, на что стоило бы тратить свою драгоценную энергию.
Откинулся на стуле, глаза скользнули по книжным полкам. Может, там что найдется?
Улицкая. Писал уже, и очень даже хорошо писал о ее последнем опусе "Переводчик"...
Устинова... А эта откуда, не мог же я сам бабское купить?... Наверное, взял у кого-то, да забыл вернуть... Пародию, что ли на нее написать? Что-то типа:
"Он обернулся и она прильнула к нему. Она хотела получить его сейчас же, всего, целиком, и не могла больше ждать ни одной секунды. Он привычно взялся за ее затылок, который всегда так удачно помещался в его большой ладони и почувствовал короткий ежик только что подстриженных волос. "Она подстриглась?" - ужаснулся он, и только тут заметил, что прическа у нее совсем другая: эти короткие выстриженные пряди на макушке, эти почти выбритые виски, открывающие непомерно большие уши, эта рваная челка почти до кончика кривоватого носа. Желание целовать ее сразу же пропало. Он сердито отвернулся к плите. "Что это? - подумала она, - ведь я чувствовала, что он хотел того же, что и я. Наверное, мне не надо было позволять той парикмахерше эксперименты ставить. А мне еще казалось, что я теперь такая стильная и привлекательная, только джинсов "Кальвин Кляйн" мне не хватает и мотоцикла "Харлей-Дэвидсон". На меня даже мужчины стали оборачиваться... Смеялись, наверное, над дурой, которая выбрила себе виски. А он, он больше не захочет меня, пока волосы опять не отрастут до привычного каре. Это сколько же ждать? Полгода? Нет. Я не выдержу...".
Вот так, замечательно и очень даже похоже.
Тиснул отрывочек в свои "Пародии". Глянул на часы. Полночь. Детское время - не спать же ложиться? Глаза опять заскользили по полкам, желая найти что-нибудь, что послужило бы поводом к вдохновению...
Евгенидис... Ммм... Понравилось про гермафродита... Но не положительную же рецензию писать, в самом-то деле?
Сергей Минаев. Есть где развернуться, но его "Духless" только ленивый не поругал...
Гумилев. Лев Николаевич. Почитать, что ли? Может, и есть что в его теории? Я ведь тогда только по верхам прошелся... Но статья у меня классная получилась.
Пушкин А.Х. (А.Х. - это я так называю, в смысле - ах!) - о нем я уже писал...
Лермонтов еще неохваченный остался. Где он у нас тут? Порылся на полках, но Лермонтова не нашел. Вот здесь же он сто лет стоял, я еще использовал отрывки, когда учебник русского языка писал...Похоже, кто-то приделал книжке ножки...
Ну, не беда. Интернета еще никто не отменял. Быстро набил в поисковике "Михаил Юлианович Лермонтов".
Ни одной ссылки. Может, с отчеством ошибся? Попробуем Юстинианович...
Опять ничего. Сверху строчка выплыла: "Может, вы искали Михаила Юрьевича Лермонтова?"
Точно! Юрьевича. Слишком много информации в моем головном компьютере, виснуть уже начинает - усмехнулся я, и кликнул на Михаила Юрьевича.
Так. Биография - побоку. Что они нового могут сообщить? Что родился в Спасском-Лутовиново? Кому это сейчас интересно?
Библиография.
"Парус". Хм-м... Здорово я его тогда к Пушкину тиснул... Народ офигевал. Одна дамочка даже засомневалась в своем здоровье. Так и представляю ее с мокрой тряпкой, повязанной на голове, с выпученными глазами, повторяющую с интонациями Фаины Раневской: "Белая горячка, горячка белая...". Ха-ха!!!
Стихотворение "Совет":
Если, друг, тебе сгрустнется,
Ты не дуйся, не сердись:
Все с годами пронесется -
Улыбнись и разгрустись.
Бамс! Уважаемый автор, Михаил Ювенальевич, что ж вы ради рифмы в такую тавтологию ударились? Можно было "Улыбнись и не грузись", более современно звучит; или, как вариант: "Улыбнись и отряхнись", все лучше...
Так, что там еще у нас? Я прокрутил библиографию, остановившись наобум.
"Прощание".
"Прости, прости!
О сколько мук
Произвести
Сей может звук".
Еще один Цветик... Вот уж не ожидал от вас, Михаил Яковлевич... И к чему повторяться? Сказали один раз "прости", и хватит. Уходя - уходи!!! Что там дальше?
"Я здесь больной,
Один, один,
С моей тоской
Как властелин..."
Опять повторы, господин автор? И почему вы сокрушаетесь, что болеете в одиночестве? А вдруг ваша болезнь заразная? Что, никого ни жалко, только себя? И при чем тут властелин? То есть - богатые тоже плачут? Слышали, смотрели...
Так, прокрутим дальше... "Разлука". Все у вас разлуки да прощанья. На месте надо было сидеть, а не раскатывать по необъятной Российской империи...
"Я виноват перед тобой,
Цены услуг твоих не знал..."
Ну, батенька, уж коли договариваетесь с девушкой, так хоть кошелек проверьте, вдруг денег не хватит?
Читаю ниже, и волосы встают дыбом - вот уж не ожидал от вас, Михаил Януарьевич!
"Мои мучительные пени
Бессмысленно отвергнул ты".
То есть, услугу вам, уважаемый, оказали в долг, но поставили на счетчик, и (О, Боже всемилостивейший!) - это был мужчина ?!?
Нет, сил читать такое безобразие больше нет....
В сердцах прокручиваю ниже. К * * *. " Я не унижусь пред тобой..."
Ах, помню... Во времена мятежной юности моей, я восторгался этим стихом, наизусть учил. Как там:
"Отныне стану наслаждаться
И в страсти класться стану всем
Со всеми буду я смеяться,
А плакать не хочу ни с кем;
Начну обманывать безбожно,
Чтоб не любить, как я любил..."
ну, и так далее...
Я смахнул слезу, набежавшую при воспоминаниях о давно минувших днях. Что ж, господин автор, мысленно снимаю перед вами шляпу... Подписываюсь под каждым словом в этом стихе, впрочем, вам моя подпись вряд ли потребуется... Вас и под своей сто семьдесят лет печатают...
Еду по библиографии ниже: "Бородино"
"Скажи-ка дядя, ведь недаром
Москва, спаленная пожаром
Французу отдана?
Ведь были ж схватки боевые?
Да, говорят, еще какие!
Недаром помнит вся Россия
Про день Бородина!"
Батенька, что ж вы курицу с яйцом-то перепутали? Или в ваши времена тоже функционировало Министерство Правды, переделывавшее историю? Вначале Бородино было, а потом уж французы в первопрестольную вошли и пожары начались. Время было зимнее, отопление печное, где-то пьяный крепостной истопник не доглядел - и занялось! А город-то деревянный в основной своей массе...
Что там еще?
"Мцыри" - вот имечко-то... Что это за сноска под звездочкой? Не замечал никогда... "Мцыри по-грузински - послушник". Спасибо, что объяснили. А то названия у вас, Михаил Евграфович, какие-то непонятные.
Начало - побоку. Не играющие никакой роли описания природы. Горная местность...Арагва и Кура... Грузия.... Как же. Проходили. И даже совсем недавно...
А это что?
"...Сметает пыль с могильных плит
Которых надпись говорит
О славе прошлой и о том,
Как удручен своим венцом,
Такой-то царь, в такой-то год
Вручал России свой народ".
Вот! Автор знал, что говорил! Михаил Евстигнеевич вскоре после этого события путешествовал по Кавказу и даже, помнится, служил там.
Вот бы дать этот стих почитать некоторым руководителям вышеозначенной страны, чтоб не смели историю переворачивать. И этим дать, которые в Нью-Йорке заседают, а то они, в силу своей ограниченности, и вправду поверили, будто Россия Грузию двести лет назад оккупировала...
Так, о чем поэмка... прокручу по-быстрому, вспомню...
Больной мальчик, оказавшийся в монастыре, крещение, иноческие труды, побег, три дня свободы, стремление попасть на родину... Подсматривает за грузинкой, пришедшей за водой к ручейку...
"... и зной
Дышал от уст ее и щек.
И мрак очей был так глубок,
Так полон тайнами любви,
Что думы пылкие мои
Смутились...".
Во как!
"Когда же я очнулся вновь
И отлила от сердца кровь,
Она была уж далеко".
Ммда-с. Молодому человеку не может быть полезно длительное воздержание и отсутствие внешних раздражителей в виде молодых девушек. Гормоны-то в организме играют! Аж сознание потерял, сердешый...
Дальше. Исповедь юноши монаху. А это что за строчки?
"И если б хоть минутный крик
Мне изменил - клянусь, старик,
Я б вырвал слабый мой язык".
А вот это, батенька, уже чистой воды плагиат. Пушкин, "Пророк":
"И вырвал грешный мой язык,
И празднословный, и лукавый.
И жало мудрыя змеи
В уста отверстые мои
Вложил десницею кровавой".
Вот. Заработал головной компьютер. Даже не заглядывал никуда. Я же помню... Я все помню...Хе-хе...
Ох, надоели стихи... Что у нас из прозы? Ба! "Герой нашего времени"!
Со школы не читал, но не читать же сейчас - там страниц сто пятьдесят! Это вам не миниатюра из Прозы.ру.
Чего ж вы так размахнулись-то, Михаил Ефимович? Постранично платили вам, что ли?
Нет бы - написали кратко: Печорин направлен служить на Кавказ. Местом прохождения службы назначена крепость, стоящая в горах, уединенно. Кругом чеченцы или черкесы. Вы их, уважаемый автор, почему-то то так, то так называете. Из друзей у Георгия Александровича Печорина только простоватый старый служака Максим Максимыч. Углядев дочку местного князька Бэлу, Печорин запал на нее. При помощи хитрой комбинации он получает девушку в свое полное безраздельное пользование. (Вот тут, автор, вы отступили от правды. Ну не верится мне, что горец способен сестру продать "неверному", пусть даже за фантастического коня. Неправильный какой-то чеченец ваш Азамат). Бэла становится наложницей скучающего молодого офицера. Удовлетворив свою похоть, Печорин вскоре остыл к Бэле. Любовь ограниченной дикарки, с которой даже поговорить не о чем, стала тяготить его. В отсутствие Печорина абрек Казбич (чьей, кстати, лошадью расплатился Георгий Александрович за похищение девушки) крадет ее из крепости. Печорин с Максим Максимычем пускаются в погоню, молодой офицер стреляет в Казбича, но тот, раненый, успевает нанести Бэле смертельный удар холодным оружием, то есть ножом.
Вот так, все женщины, с которыми Печорин заводит шашни, страдают, а то и гибнут. А ему - хоть бы хны! Поехал воды принимать - и тут у него старая любовница, да еще влюбленной в него княжне Мери авансы выдает. А та, дура, и рада. Млеет, о свадьбе мечтает... Не женился он на ней, конечно.
Все поголовно любят этого Печорина не пойми за что. Тот же М.М. ( не путать с МММ! Мавроди вообще на другой странице!) Я имею в виду Максим Максимыча.
Вроде бы пожилой человек, опытный, старый служака, всего на своем веку повидавший, ан нет - и он влюбился... Конечно, в отсутствии женского общества, окруженные враждебными воинственными племенами, мужчины... Ох, нет, не верю! М.М. любил Печорина, как отец или добрый бездетный дядя. А тот, встретив старика после долгой разлуки, даже не нашел времени посидеть с ним, покалякать...
Вот и все геройства нашего героя. Ну, или почти все. Он иногда способен подставлять свой лоб на дуэли, пуститься в авантюрное путешествие с контрабандисткой, скакать сломя голову в поисках казака...
И о чем тогда книжонка? Кто герой? Он герой? Я бы ему медальки не дал, а тем более ордена.
* * *
Поставив точку, я перечитал написанное. Блеск, красота! Пару запятых в тексте переставил - еще лучше стало.
Вот так надо классиков препарировать! Бесстрашно, с юморком, правдиво и даже где-то цинично...
Руки сами выдали финальный аккорд:
"Критиковать классиков намного безопаснее, чем современников".
Во всяком случае, они не станут брызгать слюной, полемизируя, и в суд не подадут, коли что-то покажется им оскорбительным.
А что? Сойдет за новый афоризм.
Опубликовав на сайте все, что наваял за этот вечер, я удовлетворенно откинулся на стуле.
А не замахнуться ли мне на Вильяма нашего Шекспира?