Годам к шестидесятИ,
когда устанешь грести
и мучит старый артрит,
присядь (мученья навек ли?)
там, где изящный фонтан,
и башни Сан-Эстэбан
и пряный запах парит
в тени оливковой ветви.

Ты рвался рифмой с листа,
как тигр из рыбьего рта,
что на полотнах Дали
и в наваждениях Босха.
А здесь безмолвствуют СМИ,
и слов хватает семи,
и все желанья вдали
и боль тщедушна и плоска.

Ни ощущенье межи,
ни дивных царств миражи,
а лишь скольжение вниз
и амальгама момента...
Как хлябь изводит металл,
ты долго шёл и устал,
а здесь цветёт кипарис,
и грёзы - в стиле Фламенко.

Так даль стирает углы:
ведь, впрямь, в яйце и иглы
не стоит райская тишь,
когда пресытили ласки.
И лишь иных "Пирамид"
презрев и лавр, и гранит,
сквозь зазеркалье глядишь
ты, как Диего Веласкес.