Сударыни, простите,
арбатский маргинал,
вчера из Нью-Йорк Сити,
в Анголе воевал
Мне холодно и гадко,
я грязен, я - мудак,
одежда не в порядке,
в какашках от собак...

Сударыни, I"m sorry, 
писатель все же, но - 
одно я знаю горе,
издатель мой - говно
Я все хочу - о Боге,
издатель не дает
Мне платят, но в итоге -
кто ж денег не пропьет?

Писателя не жалко - 
пропил - и сам дурак!
Ах, дайте зажигалку
и денег на табак!
Прочтите мою повесть!
Скажите, где метро?
Хоть потерял я совесть,
творить хочу добро!

Хотел я все исправить
и по церквям ходил,
не стану я лукавить -
я выбился из сил
Три дня жужжал сюжеты 
мне в ухо Сатана...
Ах, дайте сигарету,
бутылку от вина

Сударыни, вы - чудо
и я от вас тащусь!
Поверьте, гадом буду,
коль завтра не крещусь!
Я убивал. Я спился.
Сбежало три жены.
Но все же я отбился
тогда от Сатаны!

Во мне есть искра Бога...
И подводя итог,

быть может, хоть немного
дадите денег в долг?