Аннотация: еще один кусочек. дальше, если буду писать, то станет немного живее.
Боль.... В тысячный раз и снова как последний. Интересно, а где сейчас тот, кто сделал меня таким.... Бесчувственным? Да, наверное, именно так - бесчувственным. С каких пор я перестал смотреть в глаза уходящим? С каких пор мои объяснения стали машинальными, а души, идущие рядом со мной обычным делом? Кого я жду на этой грани жизни и смерти? Любовь или ненависть? Нет, они всегда со мной, слившиеся с разочарованием в существовании. Так почему же я все еще здесь? Что меня держит? Я видел тот рай, о котором грезят праведники. Там нет ничего идеального или прекрасного. В раю нет ограничений, но никто, попавший туда, в них не нуждается. Рай- место для тех, кто жил в рамках и был рад этому. Таких людей называют белыми- они считают что им ничего не разрешено. Но души счастливы тем, что у них есть, и это то самое блаженство, которого они так ожидают и которое не влечет нас. Быть может, все это тоже стало обыденным? Я не раз был в аду- сначала из любопытства, потом... не знаю, что меня влекло... скорее не эмоции, а поиск их. Это не проклятое место, ад вовсе не так ужасен, как говорят некоторые. Просто это место для безумцев, которые считают, что могут все. Таких людей называют черными- их удел приносить сомнение и раздор. А раздор - значит протест. А протест- значит они действительно могут все... ад- не место для нас, мы не можем всего. Не можем, например, избавиться от вечной боли. Все время неоконченость. День за днем, год за годом. А что дальше? Все те же серые лица, все те же удивленные и чуточку обиженные души... Самоирония. Самоирония- мой бич, она же- мой стержень. На этом и держусь. Сизокрылые. Когда началось наше путешествие во времени, когда мы потерялись в пространстве бледных эмоций и остывших звезд? Вечные вопросы, только которыми и заполнено серое бытие. Завтра будет такое же, как вчера. Ничего не изменится, пока не придет рассвет. Наш мир свинцового цвета, в нем нет палитры красок. Будь это рай или ад, нигде вы не найдете хоть одно цветное пятно. Черная кровь, белые слезы- вот за что все ненавидят этот мир. Те кто верят в бога, спасаются молитвами, те, кто верит в мракобесов- проклятиями. Рано или поздно все начинают сходить с ума. А мы ждем рассвет. Говорят, что много лет назад он уже приходил. Тем, кто после этого попал сюда, было трудно понять, где они оказались. После рассвета наш мир был опустошен. Не было и сизокрылых. Но никто уже в это не верит. И я не верю. Рассвет- глупая легенда про спасение, которого нет. Сколько времени прошло, и все мы знаем, что рассвета не будет. Знаем, но молчим, словно прозвучавшие вслух слова сломают последнюю надежду...