И мягкие туманы распорошены,
И утренние росы глубоки,
И звук колес, и мысли непригожие,
И снова слышу стук в твоей груди 

. . .

Уж дозревает солнце и колышет поле
И ярко-желтый плеск касается твоей руки
И капают слезинки, как роса из соли
И дышат свежестью твоей ручьи

И так смертельно важно, где он, с кем он
И так щемит на сердце от неведомых дорог,
Которыми пройдете вместе с теми,
Кого скрывает неизвестности порок

И все идешь, бредешь, сама не зная,
Куда уводит желтый океан полей,
Как назовется жизнью книга золотая,
Та книга уходящей юности твоей