Мимо проносятся года,
как после сотой чашки кофе:
Быстро...
Безжалостно...
Я в хлам,
Как после сотой кружки...похер.
Только б достать еще бухла...
Я с горечью разбил бокал,
сказав своей нормальной жизни
одно словечко лишь:
"пока"...
Мимо проносятся года...
С людьми утратил я контакт.
"Как так?".Меня не замечают,
да и не нужно замечать...
Меня окутала печаль,
я снова ползал по асфальту,
будто на нем что-то ища...
Попросту вид счастливых лиц
меня уж перестал прельщать:
Улыбки меня только мучат.
Всё еще может стать получше,
Только б достать еще бухла,
Только б достать еще бухла...
Отвык смотреть на вещи трезво,
и если пить,так на убой.
Во мне сочувствию нет места.
Я предал честь,как и любовь...
Любовь же зла, она догонит
и даст хороший подзатыльник.
А все, с кем я пылал в агонии,
уж обо мне давно забыли...
И поделом.Я бессердечен,
мне стыдно всем смотреть в глаза,
лишь смерть - мне на душу бальзам,
и,жаль,меня подвесить нечем,
Хотя давно уж надлежит...
Всем моим чувствам негде жить,
ведь моё тело - лишь помойка,
утилизатор для души...
Буханка с плесенью,настойка...
Всё меня бесит,да настолько,
что я готов ослепнуть вмиг,
Лишь бы не видеть вновь восход.
Я с чагой гнев в себе посеял,
и семя то теперь взросло...

Что-то возникло невзначай,
и прозвучало слово
"Стоп"...

Я вдруг устал себя жалеть.
К чему? Нутром я уж покойник.
Лишь тело доживает век
в надежде,что его прокормят.
И не осталось ничего,
за что я мог бы зацепиться.
Вся жизнь,как грязная тряпица,
что покрывает нынче пол...
"и я таким вот видел рай?"
меня убил этот вопрос...
"За мной не следуй по пятам,
об меня ноги вытирай!
Ведь я отброс..."