ВЕРНИСАЖ

Любовь куда-то вдруг пропала.
Быть может, это был мираж?
А может, за нее я принял
искусно сделанный коллаж?
Вот в уголке кусочек ласки
слегка касается меня,
но очень робко и  с опаской.
На заднем плане - пелена
душевной  нежности. Но только
лучей практичности стена
ту пелену отгородила
контрастно, резко. Навсегда.
Средь этих всех тонов пастельных
безвкусно яркие мазки
ссор бытовых, обид смертельных,
мещанских взглядов. И тоски.
Тоски о том, что не случилось
при жизни побывать в раю
наполненных любовью буден.
Теперь стоим мы на краю
попыток  кое-что поправить,
вернуть. А что же возвращать?
Мы, может, переоценили
когда-то в паспорте печать
законного провозглашенья
любви и верности. Она
нас удержала от стремленья
друг друга уважать всегда,
пытаться понимать причины
вдруг возникающих обид.
Но эгоизм для нас - любимый
очаровательнийший  гид.
На вернисаж искусства жизни
он  нас уверенно ведет.
Когда мы разошлись во мненьях,
что  делать - знает наперед.
Прекрасный критик! Вмиг поставит
по точке к каждой букве "i".
Затем решительно укажет
на "очевидные" пути,
которым следовать ты должен.
Попробуй всторону уйти!
Маршрут с обочин  огорожен
слезами, криками. И ты
до хрипов в горле можешь спорить,
что есть прекрасная тропа
без этих рытвин и колдобин,
где спотыкается судьба.
"Да что за глупость! Что такого, 
коль нос расквасит вдруг судьба?"
Мы ссадину слезой обмоем,
надуем губки. И - айда.
"Вон впереди портрет прекрасный,
как Рафаэлевский шедевр.
Идем к нему. Он превосходен!
Пример классических манер".
Вокруг портрета зыбкой дымкой
благополучья облака...

И в этом всем я невидимкой
давно уж стал.