По жизни легкою походкой
он шел, совсем не напрягаясь.
Имел друзей. Врагов немножко.
Пред трудностями не сгибаясь
все шел и шел. Куда? Спросили...
Сказал бы кто ему об этом.
А в сорок два он вдруг подумал:
"Как классно было б стать поэтом!
В мозгу родилась ахинея.
Ее ты в рифму чуть пакуешь,
имея связи - публикуешь.
И не стыдит тебя все это..."
Но "это" - только лишь мечтанья.
Нет связей, чтобы напечатать
твоей души переживанья.
Их просто надо нацарапать
иль на скрижалях, или, может,
на замухрыженной салфетке.
И в ЭТОМ вряд ли кто поможет.
Но ты крапай свои заметки.