За шагом шаг чеканя в пустоту,
И в хороводе дней теряя смыслы,
Ты создаешь лишь только суету
И гонишь прочь любые мысли.
Искать себя, незная для чего,
Не глупость, просто безрассудство,
Когда в душе есть место для всего,
То пеною - лишь всякое паскудство.
К себе ты не относишься никак,
И слышишь лишь чужие мысли,
Ведь кажется, что это все пустяк,
Но что и этого... Домысли!