Ночь прячется среди облезлых сосен
И долго длится теплый летний вечер.
И Гари Мур в колонках так несносен,
Печален так и горько-бесконечен,
Что грусть моя выходит, как аккорды
Из-под его гитарных жестких струн.
Дымок сомнений разных, сине-гордый,
Виднеется среди не вставших мертвых лун.
И тишина. Одна чудаковатая цикада
Пытается лишь обыграть певца,
Вторя ему с начала до конца...
Так хорошо! Спускается прохлада.