Прорезывается, как ростки на дивном поле,
Белее вишенок в цвету, снегов белей,
И ей, дикарке, всюду есть раздолье:
А мне же от нее лишь холодней.
Как молнии, пронзает свод небесный,
И белым вышивает черный лен...
А мне б воспеть ее в поникшей песне,
И раз, и два назвать больным клеймом.
И прятать, и стесняться, и лукавить,
И вспоминать весь медицинский бред...
А это память. Просто как-то память
Оставила в косе столь зримый след.