Принц сидел у окна, и закатом золотило одежды цвет,
Отражаясь в стекляшке агата. Принцу было семнадцать лет.
Он не верил речам епископа, не мечтал он умчаться вдаль,
На ковре ярко-красными листьями вышивал он свою печаль.
Ни охота, ни сказки забытые не влекли его пыл и мечты,
Он любил лишь пастелью покрытые в своей спальне на стенах холсты.
Только лес красотой и покоем мог его заманить в свой удел,
И турниры с победой и боем юный принц видеть мой не хотел. 
Он однажды, бродив средь сосен, потерял свой дворец и двор
И, обличье привычное сбросив, синим лютиком встал над прудом.
И теперь золотится закатом юный принц - синий лютик в воде,
Отражаясь стекляшкой-агатом на сверкающей в небе луне.