Дорогие читатели (если таковые, конечно, найдутся)! Пишу вам потому, что делать больше нечего. С момента того страшного землетрясения прошло уже два дня. Мой дом развалился, как карточный домик, но я выжил по чистой случайности. Не знаю, есть ли еще счастливчики среди моих соседей... Они, конечно, придурки, и я не раз желал, чтобы их не было, но не сейчас. В тот день я, придя домой, завалился спать. Очнулся уже в груде мусора (как быстро уют становится мусором!).
Это странно, но случай опять сберёг меня от смерти. Я выжил в нескольких авариях, о которых люблю рассказать молодым девушкам с видом печального героя боевиков. Всякий раз удар приходился на ту сторону автомобиля, с которой сидел я. И ни разу не было даже царапины. Это смешно, но, похоже, словно судьба подкидывает мне всяческие намеки или просто подшучивает - кто знает, может у нее такой же дурацкий юморок, как и у меня. Если это намеки - то на что? Будь осторожен? Или, наоборот, делай, что хочешь, ты у меня на особом счету? Как ее понять, и есть ли вообще смысл искать в этом какую-то закономерность - в череде случайностей? Одно кажется очевидным - у меня свой срок. Каков он? Для чего мне нужно его прожить? Не знаю. Не слишком ли я молод для этих размышлений? И не слишком ли безвыходна ситуация, та, в которой я сейчас нахожусь, для мыслей о предназначении?
В общем, открыл я глаза и не поверил в то, что они открыты, потому что не смог найти разницы. Беспроглядный мрак, сырость и полная тишина - пожалуй, именно так я представлял себе ад, потому что нет ничего страшнее безмолвия и темноты. Вся эта Дантова чепуха насчет кипящих котлов и ухмыляющихся чертей больше веселит, нежели пугает. По-настоящему дикий, первобытный ужас рождает одиночество. Я был один на всей планете, сжавшейся по воле стихии до размеров моей темницы. Сказать, что я был крайне удивлен, что жив - значит не сказать ничего. Мне казалось, что я мёртв, что я даже не жил до этого. Однако, обжёгшая мои пальцы спичка вернула меня к невесёлой, хотя, впрочем, довольно удачливой реальности.
Что я увидел - это была та же самая моя комната, правда, лежащая на боку, даже на углу, и она была засыпана какой-то строительной гадостью. Я нащупал в темноте стол, и, не желая тратить понапрасну спичек, перевернул его, вернув в естественное положение, и отыскал в ящике свечи. Разглядев и оценив обстановку, я достал сигарету, затянулся и пустился в сугубо прагматические рассуждения. Если я дышу, и свечи горят, значит, сюда беспрестанно поступает по каким-то непонятным каналам воздух. Очевидно, скелет дома не развалился окончательно, и воздух идёт из той дырки в стене, вытяжки. Ещё один факт усугублял ситуацию к лучшему - я мог практически беспрепятственно пролезть в кухню напротив, пострадавшую не меньше, но и не больше, чем комната. Я говорю "усугубляло" потому, что это становилось очень странным, очень ... ироничным, что ли. Я жив, дышу, даже есть могу. Что это - награда? За что?
Впрочем, очень скоро я понял, что это более похоже на кару, нежели на приз. Не могу похвастаться отсутствием клаустрофобии - взялся за ручку и бумагу, чтобы хоть как-то общаться, не смотреть на эти угрожающе целящиеся в меня углы, злобно притаившийся беспорядок, не слышать отсутствия звуков, не видеть этой горы трупов, которая окружает меня - мой дом, мой город... Спрятаться от того, от чего спрятаться невозможно. Я не знаю - повезло мне или нет? Зачем мне ждать того, что тысячи других уже получили - смерть? Быструю, хоть не очень эстетически красивую, размозженную и придавленную, но надежную. Им не страшно, не одиноко, не тягостно - их просто нет. Я не могу уже ни о чём думать, мой мозг плавится от огнедышащего, безжалостно жалящего роя мыслей. Как часто мы мечтаем, чтобы нас оставили в покое, сбежать от людей. "Хочу побыть одному" - говорим мы. Понимаем ли мы, чего хотим? Здесь, из этого саркофага я говорю вам - это смешно. Но мне смеяться не хочется. Каждый звук и каждый шорох, который я бросаю в утробу этого кромешного небытия, отскакивает от него и бьет по слуху наотмашь. Здесь не должно быть никаких звуков. Не место.
Я не сплю, хотя дьявольски вымотан. Передо мной на столе лежат: 1. разбитая лампочка, 2. веревка и 3. гора таблеток, все, что я нашел для того, чтобы прекратить это ожидание. Гора, надо сказать уже заметно меньше, по сравнению с началом моего повествования. Резать вены, рассудил я, опять же неэстетично, пафосно, и, вдобавок, больно. Веревку некуда привязывать - она здесь просто для создания видимости выбора. Что же касается таблеток, они оказались вполне съедобны, особенно если запивать их портвейном. Все, что мне нужно - заснуть... Что это?! Мне кажется? Словно какой-то стук сверху. Боже, какой-то звук! Спасатели? Или со мной играет злую шутку мой смертоносный коктейль? Как бы то ни было, надо проверить. Сейчас надо подвинуть стол к тому углу, откуда - ба! Откуда сыпется песок!!! Пора заканчивать писать, и помочь этим добрым людям спасти меня.
- Почти продолбил! Ну-ка посильнее! Вот, сука! Лом упал. Ого! - Изумлению мужчины в костюме спасателя не было предела, когда после очередного удара по мёртвой, казалось бы, глыбе, инструмент провалился и обагрился кровью. Расчистив всю поверхность, спасатели извлекли на свет подростка.