Муза.
Улетела,
Моя птица, 
По имени - Муза.
Оставила меня, 
С недописанным романом.
Очень тяжело,
Очень скучно,
Без её улыбки писать. 
Она улетела вдаль, даже сам не знаю куда,
И видимо, я надеюсь, что она там счастлива,
Или по крайне мере обретёт в будущем,
По крайне мере без меня.
От этого тяжело.
От этого скучно.
От этого больно.

Но всё же, удачи ей.
Не знаю, может она, сейчас читает этот стих?
Быть может, она смеётся над моими словами?
Или плачет?
Кто-кто, но я не знаю. 

И если ты, моя Муза, читаешь мои слова,
То знай, 
что сюжет, который ты придумала,
уже сгорела. 
Вчера всё это произошло.
Свой недописанный роман.
Я сжёг.
Смотрел на свои слова, и душа плакала кровью.
Было больно прощаться... 
Но я выдержал.
Поплакал. Но зато выдержал.
А ты улетела.
А ведь ты могла всё предотвратить.   

2016. 2 сентябрь.