Белые, потерянные пули.
Падают с облаков, тихо плача.
Побледнело розовое раздолье.
И грусть во мне начат.

Холод захватывает свободу.
Не страшно, моя уже захвачена.
Одной женщиной прекрасной.
Которая не хочет любить меня.

Ничего, переживу своё сердце.
Будет больно? Ну и что ж?
Не в первой умирать поэту.
Он умирает, не вынув нож.

Под пулями белоснежными.
И в холоде, в одиночку.
Поэт, вспоминая улыбку нежную.
Ставит последнюю точку.