Плащи ещё и еще. Мой плащ и ее. И ветер.
  Прибежал к ней. Вот. Она не удивляется.
   Открывает, приглашает. Я жду. Я - Петер.
    Она одевается. Вот. И ко мне примеряется.

 Выходим. Слабый дождь. Ветер треплет плащи.
  Ласкаемся каждую минуту. Ее волосы вьются.
  Задыхаемся. Такой сильной страсти ещё поищи.
    Вот. И страсть ещё сильнее, когда плащи бьются.

 Толстые импотенты закричат : "хватит"! В больницу
  Хотят спрятать. И зря. Да. Без "траха" смерть всем.
   Детей нет? Смерть. Да. В самую светлую седмицу.
    Войны и болезни? Голод? Все люди вымрут совсем.

 Может, преувеличение. Но опять... Плащи развеваются.
  И ее волосы. Предчувствие "мёда". Но с "горечью" малой.
   "Горечь" небольшая. Больше "мёда". Вот. Мы улыбаемся.
    Пусть плащи бьются. Мы все в страсти. С ней, не старой.

 И опять. Об этом. Я не такой и старый. Вот. Могу задыхаться.
  И стоять под ветром и дождем. Не падать. Вот. Ласкать ее.
   Любить, прощать. Испытывать страсть. Для неё стараться.
    Плащи на ветру. Любовь, прошение, страсть - вот самое мое.