Жизнь для созидания ещё. Что создаёшь? Делаешь что?
  Пишешь на века? Стихи, музыку, картины? Классно очень.
   Главное, для кого.. Для друзей, жителей страны, за сто
    Человек число читателей, слушателей, между прочим.

 Умрешь, стихи, музыка останутся.. Тебя помнить будут..
  Вот так. Пусть сочиняют плохое о тебе, многие не верят..
   Вдруг кто увидит твой стих, плохое не скажут, не судят..
    Или услышат музыку.. Вот так. "Увидят" другой "берег".

 А если способен только разрушать, то все, забудут.. навсегда..
  Способен только "давить" и "возвышаться". Вот. Пропадёшь.
   Болезней много.. Не шутка.. И придёт к тебе не одна беда..
    И, когда лежишь, настанем миг, когда насовсем "уйдёшь".

 Вот.. А если создаёшь что - то, то тебя вспомнят после смерти..
  Пишешь стихи, рассказы, музыку.. Классно.. Слушают, читают..
   Одобряют.. Небылицы говорят, что выпрашивал на паперти..
    И про твои стихи, рассказы, музыку долго помнят, знают.

 И своей стране, своему королю будь верен.. Не предавай.
  Не верь шпионам, пусть сулят миллионы.. не верь им..
   Скажи своему королю : "я с Вами". Навеки создавай
    Многое, стихи, песни.. Для всех.. Мы все это не мерим..

 И ты любишь некую даму.. Пришёл к ней, вскопал картошку..
  Покормил кур.. Вот. Вечером надел плащ и с ней на берег..
   Палатка недалёко.. Несильный дождь. Не наступишь на ножку.
    Плащи бьются.. "Огни" "горят". Задыхаетесь. Она тебе верит..

 Безумные ласки и поцелуи.. Плащи, твой и ее, бьются. Любуешься.
  Целуешь.. И опять снова.. Вы не сдерживаетесь.. В палатку скоро..
   И ты не закричишь, что надоело.. И она тоже.. С ней МилУешься.
    Поцелуи и ласки.. Вот так. Прошепчешь ей в ухо : "ты, моя Нора".

 "Трах", картошка, куры - между актами творения и отдыхом.. Вот так..
  Творец - обычный земной человек, не Бог.. Но Господу следует.. Да.
   И повторюсь, что если ты умрешь, тебя не забудут.. Да.. Ты мастак
    По части творчества.. Что - то написать, сыграть тебе - ерунда..