Что-то не нравится мне в этом утре.
       Может быть серость, может быть птицы.
       А может туман, что вокруг клубится,
       Все обволакивая серой пудрой.

       Серость и сырость. Сырость и серость.
       Покой. Тишина. Ощущенье тревоги.
       Спокойно бредут по дороге ноги,
       Руки - в карман, глаза - в бесконечность.

       Тихо. Так тихо, как перед бурей.
       Птицы молчат, ожидая, что будет.
       По клеткам своим попрятались люди.
       Молча пьют чай или в форточки курят.