Сполна наградила скорбью меня старуха-судьба,
убила моей жизни смысл, лишив сердце любви и огня.
Сквозь горькие слезы смотрел я на то, как она умирала.
Душа разрывалась от боли, от какой она очень страдала.
Я рыдал, и слезы горячие огнем обжигали глаза.
Я просил у Бога милости: ведь она еще так молода.
Но Господь меня не услышал, а может - не захотел.
И с последним мгновеньем заката волей Рока я овдовел...

Тихо плакал дождь, моросил. Я стоял у могилы жены.
С утратой стало мне все равно: умирать завтра мне или жить.
Я теперь не вижу разницы между черной и белой краской,
а свое лицо закрыл навсегда равнодушной и серой маской.
Положил у надгробия я букет желтых роз (их любила она),
а на их лепестках замирали капли скупого дождя.
В вышине ветер грустно пел о том, что нет чувств прекрасней любви.
Я слушал его, вспоминая цвет глаз, вкус губ твоих...

Время шло быстротечно и ходко, обмакнуло виски  в седину.
Почему состарился рано я? Увы! - понять не могу.
Мне было всего лишь тридцать, а морщинок - не сосчитать.
В одиночестве минули годы, в любовь не хотелось играть.
Каждый год на могилку я приходил, приносил желтых роз букет
и сколько бы я ни старался, не удалось отыскать мне ответ.
Зачем Рок коварный взял ее, почему не забрал меня,
зачем наше счастье разрушил, низвергнул в пучину без дна?..

Я вернулся в дом, где прожил все эти годы один,
посмотрел на портрет красоты неземной моей незабвенной жены.
Я очень долго глядел в ее полные ласки глаза.
Снизошло на меня озарение, чего желала судьба.
Что же смейся, ликуй, веселись, победила ты в этой игре.
Долго пришлось ожидать, когда покорюсь я тебе.
Я исполню, то чего хочешь ты, моя злая Судьба и мой Рок.
Усмехнешься ты оттого, что мне преподала урок.

Из стола достал я пистолет, взвел курок, приставил к виску,
Напоследок успел проклянуть бездушного Бога и злую Судьбу...