Следуя зову весеннего ветра,
покинул свой дом и отправился в путь.
Я шел по дороге, усыпанной пеплом
сгоревших надежд тех, кого не вернуть.

Скажи-ка мне ветер, ответь мне, пожалуйста:
"Сколько витязей славных по этой тропе
шли от отчего дома, надеясь на храбрость
оруженосцев своих и на крепость мечей?"

Но ветер не скажет, не сможет ответить -
не счесть никому тех храбрецов,
которые шли, чтобы там, где-то, встретить
предначертанное им волей Богов.

Я шел по дороге: она лентой стелилась
в бесконечную даль, сквозь ночи и дни.
Лицо заросло бородой, опалилось
жаром солнца, обветрилось зноем степи.

На отцовском мече девять новых зазубрин,
плащ дорожный изорван - латка на латке,
щит с фамильным гербом безнадежно изрублен -
ему замену нашел у оружейника в лавке.

Но надеюсь, удача меня не оставит -
я преодолею невзгоды пути,
испытанья и беды меня не сломают
и путь до конца сумею пройти.

И, быть может, даже вернусь я домой
живой, невредимый, увенчанный славой,
построю свой дом, детьми и женой
обзаведусь, и тогда заживем очень славно.

А коль суждено мне пасть бездыханным 
на чужбине, пронзенным сталью врага,
коль суждено мне сгинуть бесславно
и не вернуться в родные края,

то я попрошу тебя, ветер-дружок,
весточку матери передай обо мне,
шепни ей на ушко: "Погиб твой сынок,
сгинул навеки в чужой стороне"...

Я иду по дороге, освещаемой светом
небесных светил: ночных и дневных,
считаю себя никудышным поэтом,
но под шорох шагов сочинил этот стих.