Аннотация: Задумывалось, как стихи Рэсто к "Квартире имени Профессора", и что-то туда однозначно войдет, но - не все.
Эпиграф:
"По паспорту просто дурочка,
По жизни - эльфийский лорд"
Нион
Вместо пролога.
...а жизнь, как окно, распахнулась весне, и все в ней капельчато-просто,
А он босиком шагает по разнотравью...
Он не художник, он не сказитель, он не государь и подавно:
Он просто один очень большой перекресток.
1. ***
Дай Бог тебе ни с кем не делить любимых и уходящих за руку не держать.
Дай Бог тебе не видеть ночных кошмаров, не захлебнуться в логове мертвых фраз.
У кошки девять жизней - но кошке мало, а у тебя одна - и тебе как раз.
(с) Изюбрь
На ладони - подвеска, все просто, как в детстве, вся жизнь - одна большая цитата. А ты, поклонник великого рэндома, решаешь себя в десяти вариантах, считаешь, потея, на калькуляторе, сверяешь ошибки, зубами скрипя, и ищешь в потоках горя и радости одну иголку в копне -единственного себя.
А небо смеется и падает в руки, смотри, как небу сейчас хорошо, а ты случайные формы звука рисуешь отточенным карандашом, ты веришь огню, и не веришь дыму, - и правда, огонь ведь больше, чем дым, - углы на листке превращаешь в изгибы и черное прочерчиваешь золотым.
А ты поешь до боли, сливаясь со звуком, поешь весь, от ног и до головы, и весь ты подобье тугого лука, подобье натянутой тетивы.
А ты идешь дорогой своей капризной, тебе снятся белые города, и не сердцем, не разумом, а какой-то истиной ты знаешь, что скоро придешь туда...
2. ***
... а до конца эпохи - десять дней... (с) Ханна.
Весна стучится холодом в окно,
И грудь горит, вскрываема простудой.
Да, у меня сегодня выходной
От жизни. Кофе и немытая посуда.
Мое существование - лишь сон.
Я всем вам снюсь. Оставьте менестреля...
Молчит отключенный нарочно телефон,
Но в венах стук звончее его трелей
Дрожит и разрывает тишину,
И солнцем вместо кофе тянет греться...
- Мальчишка, это ты хотел весну?
Вставай, встречай, забыв про боль у сердца!
Звенит неодолимейшая трель,
Подобно пению стрелы в полете,
А в двух шагах - передовой кордон эстель
И вечная любовь за поворотом....
3. ***
Ирке и Леоне посвящается.
Эпиграф первый: "... там Тулуза сдана, здесь завален экзамен..." (с) Ги
Эпиграф второй: "... where am I now, beyond the dawn..." (c) Blind Guardian
Холодно босым ногам от пола.
Пальцам на ладах - пожалуй, хуже.
Лорд сидит на кухне "по приколу",
Кофе не допив, не тронув ужин.
Лорд сидит и пьёт из крана воду,
Лорду на неделе - девятнадцать.
Лорд поет тихонько о свободе,
Приучая душу не бояться.
Холодно от форточки открытой.
Лорд измотан и слегка простужен.
Лорд болеет с детства гайморитом...
Впрочем, это мелочь. Было хуже.
Лорд не спит уже шестые сутки, -
Здесь - экзамен: "Сам-то сдам, а как же Женька?",
Там - отчаянье и холод жуткий,
Боль в руках, застывших без движенья...
Лорд сидит на кухне ночью летней,
Струны треплет пальцами до дрожи:
"Самый темный час - перед рассветом,
А за ним - уже намного проще..."
4. ***
Тинвелю, Берену, Кано и Ирче посвящается.
Я пишу о Вас песни. Плохие. Да, прямо на парах.
Все слова так банальны... А, впрочем, любовь не банальной
Быть не может - затерлась давно... Да, терзаю гитару,
Ухитряясь терзать её редкостно немузыкально.
Вас хватил бы удар от игры моей. Да-да-да-да, и не спорьте!
Вы в отличие от своего... хм, вассала, родились со слухом.
Да, Dm - E - Am. Всё стандартно, как горы и море,
И, опять же, банально, как пенье стрелу отпустившего лука.
Всё банально... и больно. И стыдно, что я так стандартен,
Но сказать что-то большее - это к тому, кто умеет
Говорить о любви и о боли красиво, и просто, и ярко...
Не ко мне. Я - о Вас - так легко - не смогу. Не посмею.
Вы прекрасны. Вы - Лорд Мой. Вы - вся моя жизнь, и не меньше.
Вы верны, благородны, и куча других дифирамбов...
... Вы - мальчишка с живыми глазами и тысячей фенек,
И у Вас "незачет" по руслиту и "хвост" по истграмму...
Ваши волосы словно вобрали сияние солнца,
Вы их - в хвост, прихватив на затылке китайской заколкой...
Вам дано свято верить, что все, как всегда, обойдется,
Даже если путь к счастью опять будет трудным и долгим...
Вам семнадцать... Ой, нет, Вам же было на днях девятнадцать...
... Вы погибли - я ноль в плане дат - где-то в Первой Эпохе...
Я завидую Вам - Вам дано никогда не бояться,
И твердить - здесь и там - что не так уж на свете все плохо.
Вы погибли в плену. Вы живете в соседней квартире.
Очень странно, что мне это вовсе не кажется странным...
... я пишу о Вас песни. Плохие. Ужасно плохие.
И показывать Вам их, конечно, ни в жизни не стану.