Мельчает стих, и на потребу лет,
Банкнотами шуршащих повсеместно,
Чернуху пишет "пламенный поэт"
В шале, что нынче коммуналки вместо.

Другой сменил на "мерс" велосипед -
Его стихи востребованно-модны -
Таким, как он, не нужен логопед -
Ведь что не скажет - всё одно - народный.

И тот, и этот строчками в тиши
Пытаются грядущему поведать
Про то, как трудно копятся гроши,
Особо - после сытного обеда

В каком-нибудь "Стейк-хаусе Бизон".
И в "Сандунах" откиснув для релакса,
Напишут стих: про хиггсовский бозон,
Или о сексе, может быть, о саксе...

Их накропав на третий альманах,
Слывут маститыми за дар нетленный,
Живут не в кельях, каждый - не монах,
А "свет во мгле для новых поколений".

То ляп, то мат, банальность пышных фраз,
То где-то честно сп...нная рифма - 
"Творят" поэты", что им всем до нас -
В осанке их величественность грифов -

Пегасов оседлав, на рандеву
С капризной Музой в зарослях Парнаса
Спешат герои - новую главу
Напишет каждый, вовсе не для нас, и,

Вкусив амброзии таинственный нектар,
И разомлев от собственной гордыни,
Почувствует любой, что супер-стар,
А Муза - в аккурат посередине.

И так её вдвоём, туда - сюда,
Задабривая долларами, голдом,
Имеют жёстко, не боясь суда,
Неся на выях крест поэтский гордо.