Я стою по колено в закате и танцую с самим собой,
Это не медовуха в крови, это потребность смеяться,
Это меня завлекает в объятья поющий прибой.
Мне говорят, что такими путями уходят в запой,
Но я просто рву алгоритмы заученных операций.
Я выпутываюсь из рук, мне так хочется за черту
Горизонта нырнуть, я ведь знаю - там был проход.
Но...я болен усталостью, и мне кажется - не дойду.
Опираюсь о чье-то плечо, подношу бутылку ко рту.
Вот и весь романтизм. Я измученный Дон Кихот,
Я корабль без парусов, я закопанный в землю клад,
Я сгоревшая рукопись, не доставшаяся никому.
Кажется, мне не дано побороть бесконечную тьму,
Я и меча-то даже не подниму,
И не вынесу тяжести лат.
Мне опять уходить в пустыню дурных идей,
Я бы выпил за всех - друзей, королей, детей, 
И пусть будет на именины румян каравай.
И любви и счастья, и дальних тебе путей.
И меня скорей забывай.
Баю-бай, любовь моя, баю-бай.